Похвалите меня — я вам горы сверну,Похулите меня — я вам шеи сверну,Одолжите мне доброе слово, друзья,Благодарный должник, я с лихвою верну!Кто взаймы мне давал — разве я обманул?Кто со мной враждовал, тот обрел сатану,Всем сверчкам по шестку, куликам — по болоту,Этим — мрачный подвал, тем — родную страну.Я талантлив и мудр (не кричите: «Да ну?»),Ногти как перламутр (возразишь — прокляну!),А в глазах — свет души, а в душе — Божий дар,Даже если не так, даже если в пленуЯ у каверзной лжи — нет, с пути не сверну,Мне нужна похвала, словно влага — зерну,Я без этого слеп, я без этого зол,Я без этого в ярости черной тону!Что вам, жалко? — подайте подачку одну,Спрячьте жало, не надо подначку одну,Улыбнитесь, скажите: «И вправду хорош!»,Подарите мне мир, прекратите войну…Не хотите? Смеетесь? Хвалу, не моргнув,Отмеряете скупо, как рыжую хну:Мол, хулы сколько хочешь, а с этим проблемы,Мол, у нас не приветность, а яд на кону?Не вменяйте любовь к комплиментам в вину,Я привык к ним, как пьяница — к зелью-вину,Похвалите, султан, ободрите, ханум,Я вам жизнь отдам и спокойно усну!
Касыда шута
Я боюсь писать трагичные стихи.И не то чтоб потянуло на хи-хи,Просто вижу, как вокруг с огромным кайфомВсе смакуют непрощенные грехи.Я боюсь писать трагичные стихи.Слишком много беззаветной шелухиОблепило потаенную слезинку —Все Захары стали Захер-Мазохи.Я боюсь писать трагичные стихи.Депрессуют — кто эстет, кто от сохи,Кто совсем забыл, каков он и откуда,Но любой к хандре согласен в женихи.Я боюсь писать трагичные стихи,Задыхаясь от трагической трухи…
Касыда вечера
Душа мудреет, а плоть стареет, и что-то реет, а что-то — так,Лежит во прахе, глядит во страхе, как бабы-пряхи прядут не в такт.И мне, о боже, налей того же, хочу итожить, хочу молчать,Пока во мраке сцепились в драке ладонь и знаки, ключ и печать.Текут чернила, как воды Нила, и крокодилы зевают всласть,От их зевоты всем ясно: вот ты, и главный кто тут, и чья здесь власть,И что по чести, а что — прочесть бы, да против шерсти рванет судьба,По кромке бездны, и друг любезный споет для бесов: «…там правит бал!»А как мечталось, и как леталось, но что-то сталось, а что-то — нет,Как знать, где старость, а где усталость, где просто жалость, где звон монет?И в реку с моста уже не просто, и струп-короста на миражах,И что ни слово — укор былого, и что ни песня — укол ножа.И мне, Всевышний, дай это дышло, чтоб боком вышло из-под ребра,Чтоб там, где бьется, где тонко рвется — покой и солнце…Спасибо, брат.