Одиночный маньяк

– Даша? Она? В смысле… а маньяк… – в голове сразу возникло столько вопросов, что в итоге я стал говорить несвязные предложения, но как ни странно, меня, казалось, понимали.

– Ее убили, и на фоне этого волнения у тебя начались процессы, которые вылились в приступ, – ответил доктор и внимательно наблюдал за моей реакцией, которая теперь проявлялась очень медленно.

– А полицейские? Я же их убил… – нервно спросил я и заплакал. А что если я на фоне этой болезни действительно убил невинных людей, что тогда?

– Никаких полицейских не было, по крайне мере, никто ничего не сообщал… – встревоженно ответила мама, испугавшись не только моей реакции, но и того, что она могла знать не всю информацию о моем побеге.

– А почему тогда я связан? И вообще, это серьезно? Теперь я псих? – с каждым вопросом я говорил все громче, мне не хотелось верить в это, я мечтал вернуться к своей нормальной жизни. Она сейчас мне казалась не такой уж и скучной, а даже немного интересной, приятной, той, которую хочу.

– У вас ночью судороги были, это мы так, чтобы вы себя не покалечили, сейчас снимем, – спокойно сказал доктор, положил свои записи на стол, недалеко от кровати, и принялся вызволять меня из оков, – а насчет болезни… так, ничего серьезного, просто случился небольшой припадок на фоне таблеток, которые вам прописали, и сильного волнения. Немного восстановитесь и можете возвращаться к прежней жизни, и это… мой вам совет – поменьше смотрите телевизор…