Одному тебе

Нагоняют грозу.

Выгоняют домой.

Пеленой

Застилая глаза, омрачая грезу́.

Словно ночь в бирюзу

Вгоняет сплошную печаль,

Я её увезу

В небывалую даль,

Только б ветер педаль

Не сломал. Там уж просто газуй.

Как бельмо на глазу,

Так опасно стоять

Там внизу, на мысу.

Когда мрачная гладь

Так и хочет предать,

Окуная в росу.

И куда тут девать

Свою тихую столь слезу.

Разве только смешать

В эту тёмную моря лазурь.

***

На перроне под номером три в девятнадцать минут

Безразлично усталый голос мне в трубке сказал,

В конце, как постскриптум, добавил, что «вас там ждут»…

И я сразу зачем-то помчался на главный вокзал.

В чемодан положил костюм и ещё пару бридж,

Подобрал пару туфель под них и ещё под клёш.

Соответствовать надо моде, наверно, в Париж

Меня отправляют… Уж буду я там хорош.

Не терпится грудью вздохнуть во французском кафе

Аромат свежих булочек и женских духов Chanel.

Кто знает, наверное, стоило мне галифе

Тоже с собой положить — здесь в ходу фланель.

Натыкаясь на спины, бегу, непонятно куда,

Каблуки об асфальт стирая до самых мысков.

А если мы едем в Рим или вообще Амстердам?!

Надо бы было взять ещё пару с собой носков.

Что же делать мне в бриджах жарою тогда в Мадриде?

Как дождями в Шотландии быть без большого зонта?

Неужели там кто-нибудь в ту́флях и клёше видел

Такого как я нелепого, в шляпе франта.

А если меня завезут в этот душный Кабул

Или вдруг занесёт мимоходом в Иран, Бангладеш?

Где ж я был, что сандалии вместо туфлей не обул,

И гулять я в своём костюме там буду где ж?!

Да не важно куда! Только б вырваться в целый мир!

Утонуть в суете самых шумных, больших авеню.

Заказывать всё, и в какао макать зефир,

Даже если его до сих пор не ввели в меню.

Как я рад сообщенью, что меня на вокзале ждут!

Я так долго мечтал уехать, уплыть, сбежать.

Я испытывал острую в этой поездке нужду,

Что не сразу подумал, что ведь некому меня там ждать.

На третий перрон прибегаю за пару минут.

Он так призрачно пуст, будто ехать ещё не пора.

Я так понял, что голос в трубке, сказавший «вас ждут»,

По нелепой случайности спутал опять номера.

***

Вчера, в отделе для творчества, я по акции

Купил белый лист А4 за два рубля.

Как берутся за что-то важное, решил я взяться и

Начать рисовать свою жизнь на листе с нуля.

В корзинку на кассе сложил ещё краски разные,

Гуашь, акварель, напоследок схватил карандаш.

По цветам разложил, слева синие — справа красные,

Расплатился и всё это быстро занёс в гараж.

Разложил на столе все покупки, продумал эскизы,

Взглянул под углами разными, ведь не начнёшь

Рисовать свою жизнь, когда не уверен, что из-за

Неверных цветов вновь испортишь на нет чертёж.

Я за жизнь много раз начинал, но всегда в реальную

Получались совсем не шедевры, что ваял Ван Гог.

Я кисть-то держал пару раз, да и то малярную,

Когда красил стены в спальне, и то, как мог.

Какой из меня художник, — маляр по стенке,

Который всё жизнь рисует, но до конца

Не способен видеть вблизи, сочетать оттенки,

И копирует автопортреты с чужого лица.

Жизнь моя вряд ли пестрила, и то не сюжетами,

А так, набросками сцен из приевшихся драм.

Я столько листов начинал, но всё же этот я

Испортить ошибками старыми точно не дам.

По скидке в отделе для творчества взял и несу я

Белый лист А4, сегодня возьму один.

В этот раз без ошибок и клякс в гараже нарисую

Свою жизнь, что станет одной из бесценных картин.

***

Уведи меня за собою, куда захочется,

От жуткого мира кругом, я прошу, уведи меня.

К краю земли, за которым для нас не кончится

Вечность, любовь же где станет ещё ощутимее.

Защити меня и собою закрой угасшие

Огни бессердечного города и бездушия.

Как никогда мне сегодня твоё бесстрашие -

Самое необходимое, самое нужное.

Уведи меня за собою, куда получится,

От грубости, от немыслимой бесчеловечности.

К краю земли, за которым вся боль улетучится,

И сердце раскроет объятия долгой вечности.

Сбежим от безумной толпы и её возмущения,

Без нас они в своей горечи выживут, справятся.

С собой заберём все счастливые ощущения,

Оставим за нашими спинами, что оставится.

***

За окном дожди, в голове туман, на столе коньяк.

Сочетание три в одном, идеальный баланс.

Только он приведёт скорей в никуда, но совсем никак

Ни в далёкий, но так манящий собой Прованс.

Слоёное тесто, хрустящая нотка, внутри шоколад…

Круассан на сиреневом блюдце в французской глуши…

Сцена подобная сказке, главе из баллад,

Воображение томной мечты для потухшей души.

Цветочное утро, поля из лаванды, текучий мёд.

Так и хочется просто лечь и примять траву.

Прованс еле слышно шепчет, к себе зовёт,

Обещая все сны о себе воплотить наяву.

За окном мороз, весь коньяк допит, в голове бурьян.

Безнадёжно сгустились сумерки в тишине.

Забродивший разум твердит, что он безнадёжно пьян.

И Прованс не мерещиться больше в счастливом сне.

***

Свернем на развилке, дорога ведёт в тупик,

Тут сверяй-не сверяй свой маршрут по точнейшей карте.

Ощущение — будто свыше кто-то сглупил

И пути перепутал на самом начальном старте.

Свернем на развилке, пейзаж уже осточертел,

Кажется, что за окном все одно и то же.

Дорога ведёт неизменно к опасной черте,

За которой не сможет выжить случайный прохожий.

Свернем, остановимся в роще, под тенью осин,