Омар Хайям. Лучшие афоризмы

Кумир мой – горшая из горьких неудач! —Сам ввергнут, но не мной, в любовный жар и плач.Увы, надеяться могу ль на исцеленье,Раз тяжко занемог единственный мой врач?

* * * * *

Растить в душе побег унынья – преступленье,Пока не прочтена вся книга наслажденья.Лови же радости и жадно пей вино:Жизнь коротка, увы! Летят ее мгновенья.

* * * * *

Одни о ереси и вере спор ведут,Других сомнения ученые гнетут.Но вот выходит страж и громко возглашает:«Путь истинный, глупцы, лежит ни там, ни тут».

* * * * *

Скорей вина сюда! Теперь не время сну.Я славить розами ланит хочу весну.Но прежде разуму, докучливому старцу,Чтоб усыпить его, в лицо вином плесну.

* * * * *

День завтрашний – увы! – сокрыт от наших глаз!Спеши использовать летящий в бездну час.Пей, луноликая! Как часто будет месяцВсходить на небосвод, уже не видя нас.

* * * * *

Лик розы освещен дыханием весны.Глаза возлюбленной красой лугов полны,Сегодня чудный день! Возьми бокал, а думыО зимней стуже брось: они всегда грустны.

* * * * *

Друзья, бокал – рудник текущего рубина,А хмель – духовная бокала сердцевина.Вино, что в хрустале горит, – покровом слезЕдва прикрытая кровавая пучина.

* * * * *

Спросил у чаши я, прильнув устами к ней:«Куда ведет меня чреда ночей и дней?»Не отрывая уст, ответила мне чаша:«Ах, больше в этот мир ты не вернешься, пей!»

* * * * *

Бокала полного веселый вид мне люб,Звук арф, что жалобно при том звенит, мне люб,Ханжа, которому чужда отрада хмеля, —Когда он за сто верст, горами скрыт, – мне люб.

* * * * *

Мы больше в этот мир вовек не попадем,Вовек не встретимся с друзьями за столом.Лови же каждое летящее мгновенье, —Его не подстеречь уж никогда потом.

* * * * *

Блажен, кто на ковре сверкающего луга,Пред кознями небес не ведая испуга,Потягивает сок благословенных лозИ гладит бережно душистый локон друга.

* * * * *

Разумно ль смерти мне страшиться? Только разЯ ей взгляну в лицо, когда придет мой час.И стоит ли жалеть, что я – кровавой слизи,Костей и жил мешок – исчезну вдруг из глаз?

* * * * *

Призыв из кабака поднял меня от сна:«Сюда, беспутные поклонники вина!Пурпурной влагою скорей наполним чаши,Покуда мера дней, как чаша, не полна».

* * * * *

Когда под утренней росой дрожит тюльпанИ низко, до земли, фиалка клонит стан,Любуюсь розой я: как тихо подбираетБутон свою полу, дремотой сладкой пьян!

* * * * *

Ах, сколько, сколько раз, вставая ото сна,Я обещал, что впредь не буду пить вина.Но нынче, господи, я не даю зарока:Могу ли я не пить, когда пришла весна?

* * * * *