Она любит плохих парней

— И ты не сдашь меня в дурку? — робко спрашиваю я.

— Пока ты не начнешь спать с ножом под подушкой, нет.

Хочу поднять голову, чтобы наконец-то посмотреть Дарию в глаза, но вместо этого обнимаю его, устраивая подбородок на плече:

— Нам нужно придумать стоп-слово, на случай если у меня начнется очередной книжный загон.

— Жареная картошка? — с энтузиазмом предлагает Дарий, обнимая меня в ответ.

— Если я не голодна, это не сработает.

— Я могу пшикать тебе водой в лицо из пульверизатора.

— А что-то менее унизительное есть?

— Как тебе, ты — мой личный сорт героина?

— Ужасно, — хрипло смеюсь я.

— Это кожа убийцы, Белла! — выкрикивает Дарий, вызывая еще одну волну моего смеха.

Сомнения шумной толпой подбираются к сознанию, но я вешаю огромную табличку «не беспокоить». Не сегодня, только не сегодня...

Субботний день пролетает, словно пара часов, хотя я предпочла бы растянуть его, как минимум, на пару столетий. Легкость в общении с Дарием после всего безумия, которое я устроила, кажется физически ощутимой. Она струится во взглядах, расползается чувственными мурашками от касаний, слышится в ровным стуке сердца во время серьезных и не очень разговоров. Выбираемся в город, гуляем по засыпающему осеннему парку, ужинаем в кафе на центральной улице. Целуемся в машине, в лифте, у двери. Притяжение крепнет, а доверие расцветает, орошенное честностью и прикормленное пониманием. Дарий предлагает остаться у него еще на одну ночь, и я с удовольствием соглашаюсь, чтобы провести и следующий день в этом пьянящем душу спокойствии, и сохранить его в памяти нарезками кадров, будто сделанных для видеоклипа романтической песни.

Вечер воскресенья подкрадывается незаметно, Дарий включает фильм из верхушки топа кинопроката и устраивается на диване между моих ног, положив голову мне на живот и крепко обняв за талию. Перебираю пальцами его густые волосы, на экране дерутся два огромных мужика в пыли. Сюжет не особо захватывает, опускаю взгляд и склоняю голову, чтобы лучше видеть лицо огромного кота, развалившегося на мне. Глаза Дария закрыты, лоб расслаблен. Ураган крошечных искр поднимается из живота, наполняет грудь и щекочет горло.

— Говори, — тихо произносит Дарий.

— Мне пора домой.

— Нет, не пора.

— Нужно подготовиться к учебе.

— Я договорюсь.

— О-о-о… Вы только посмотрите, решала очнулся.

Дарий приподнимается, чуть нахмурив брови:

— Я так понимаю, мне стоит готовиться к очередному испытанию?

— Все может быть.

Он опирается на руки и подтягивается выше, нависая надо мной. Ритм сердца ускоряется, чувства обостряются.

— Тогда мне… — тихо рычит Дарий, наклоняясь к моей шее, — придется выпить всю твою кровь.

Легкий укус заставляет зажмуриться, и смех вырывается из горла. Сжимаю плечи Дария, отталкивая, и кричу:

— Нет! Отпусти меня, кровопийца! Я принцесса чесночных земель и осиновых рощ! Как ты смеешь?!

Боремся друг с другом и едва ли не валимся с дивана, продолжая заливисто смеяться. Дарий поднимается, я встаю следом и запрыгиваю ему на спину. 

— Вперед, мой верный конь!

— Смотри из седла не выпади, принцесса закидонов, — язвительно бросает он, шагая в прихожую. 

Прощаемся у двери долгим поцелуем, ноги слабеют, а голова немного кружится. Отстраняюсь первая, потому что еще чуть-чуть, и я уже не смогу никуда уйти.

— До завтра, Дарий Викторович, — говорю я, распахивая дверь.

— Встретимся у лифта, — подмигивает он. 

Пробегаю по коридору и вставляю ключ в замочную скважину, вхожу в свою квартиру, и холодный душ привычной обстановки смывает беззаботное веселье. Достаю из кармана спортивных штанов телефон, дата и время на экране жгут глаза. Весь сегодняшний день меня грызет одно непростое дело, на которое я никак не могу решиться. 

Сажусь на кровать и открываю диалоги, нахожу нужное имя и быстро набираю короткий текст: «С днем рождения». Добавляю смайлик и тут же его стираю. Пишу стандартные пожелания счастья и здоровья, но и они исчезают, едва появившись. Тяжесть в груди усиливается, пытаюсь избавиться от нее, шумно выдохнув, но это не помогает. Резко бью по иконке контакта и нажимаю кнопку вызова, прислоняю телефон к уху и считаю гудки, решив, что подожду всего пять. Четыре… три… два...

— Алло, — слышу из динамика удивленный голос.

— Удобно говорить? — скованно спрашиваю я.

— Конечно, малышка. Что-то случилось? Деньги закончились?

На глазах наворачиваются горькие слезы, взволнованный трепетный тон отца режет по живому. Даже в свой день рождения он принимает мой звонок так, будто я могла бы набрать его только из-за своих проблем. Да, возможно, он был в чем-то не прав, но и я тоже не дотягиваю до звания «Дочь года». Прижимаю пальцы к носу, чтобы нажать на кнопку остановки непрошенных слез, и крепче сжимаю мобильник.

— Я хотела поздравить тебя, — проговариваю медленно. — С днем рождения, пап. Я очень хочу, чтобы ты был счастлив.

— Спасибо, родная. Так приятно, что ты помнишь, — ласково отвечает он, и это становится последней каплей.

— Прости меня… — всхлипываю я, не сумев сдержаться. — Пожалуйста, прости.

— Катя, ты что, плачешь? Что случилось? Ты попала в беду? Где ты?