Она любит плохих парней

— Она винит тебя, да? Говорит, что ты испортил ей жизнь. Я часто слышала эти слова, когда вы ссорились, но только теперь понимаю, что именно они значат.

Папа тянется к чашке, его пальцы дрожат, губы сжаты, а лицо серое. Ему больно, ему было хуже, чем мне или матери, потому что он один нес на себе груз вины, который мы обе на него возложили. Ситуация сложная, с какой стороны не зайди, везде тупик или пропасть. Я сама не вижу правильного варианта для того, чтобы исправить прошлое, зато точно знаю, что поможет нам в будущем. 

— Пап, — тихо зову я, и взгляд застилает пелена слез, — посмотри на меня.

Он медленно поднимает голову, с моих ресниц срывается пара теплых капель и скользит по щекам. Широко улыбаюсь и произношу с искренней теплотой:

— Спасибо, что сделал это для меня. Жизнь иногда бывает сложной, не все идет по плану, не все поддается контролю, но… мне она нравится. Правда. Спасибо тебе.

— Катенька, — сбивчиво произносит папа, и его глаза предательски краснеют.

Не жду больше ни секунды и бросаюсь к родной груди, укрываясь любящими объятиями. Сидим в тишине несколько минут, лишь я изредка шмыгаю носом и утираю льющиеся слезы. Получается, я только на пятьдесят процентов желанный ребенок, но почему-то сейчас ощущаю все сто. Успокоившись, медленно отстраняюсь и вытираю мокрые щеки рукавом халата, беру чашку с чаем и делаю несколько небольших глотков, сбивая сухость во рту. Разговор еще не окончен.

— Пап, — серьезно произношу я, — то, что происходит между вами, ненормально. Она мучает тебя, наверное, и сама мучается. Я не специалист, не хочу давать никаких советов, но, мне кажется, вам лучше…

— Малышка, тебе точно не нужно переживать из-за нас.

— Но я переживаю! Она не нравится мне, как человек, я не хочу видеть ее в своей жизни, но… зла я ей не желаю, а тебе тем более. Она душит тебя, потому что сама задыхается. Вам обоим нужна помощь.

— Я не могу ее оставить. Уже пытался, но ничего не вышло.

— Может быть, я всего пять минут назад родилась, но уже слышала об одной крутой штуке…

— И какой же? — с сомнением спрашивает папа.

— Психотерапия! — вскрикиваю я, подражая рекламным лозунгам. — Ты только не пугайся, но это правда работает. Помнишь отца Ланы, дядю Антона? Ему это очень помогло после развода. Возможно, вам стоит…

— Ох, Катенька…

— Это всего лишь предложение. Просто подумай, почитай, взвесь все и…

— Ты и правда уже такая взрослая, — с гордостью говорит папа. 

— Что есть, то есть, — бодро отвечаю я. — Ну все, беги. А то женушка твоя психанет.

— Мы еще не…

— Правда?! — Не могу сдержать радости.

— Решили повременить.

— Поддерживаю, но если все-таки соберетесь, на свадьбу не зовите.

Он печально опускает плечи, и я спешу объясниться.

— Пап, я люблю тебя, но с ней…

— Я все понимаю, малышка. Мы постараемся во всем разобраться, а ты… наслаждайся своей жизнью, и знай, что я всегда буду рядом, если нужен.

— Спасибо. Правда спасибо. Это лучший подарок.

— Кстати, — напряженно говорит папа, глядя на входную дверь, — ничего, что мы?..

— А-а-а, ты о Дарие, — смеюсь я. — Он живет в соседней квартире. Все в порядке.

— Давно вы с ним?..

— Пару месяцев.

— Сколько ему лет?

— Моложе тебя, не переживай.

Папа удивленно приподнимает брови, заставляя меня рассмеяться еще громче.

— Ему двадцать восемь. Он на самом деле мой препод, аспирант, если точнее.

— Мне стоит зайти к нему на серьезный разговор?

— Ты во мне сомневаешься?

— Нет. Ни в коем случае.

Проводив отца, закрываю дверь и подхожу к окну. Наблюдаю, как он садится в машину и выезжает с парковки. Сегодняшние откровения не стали большой новостью. Я, разумеется, не знала наверняка, но чувствовала в глубине души, что ненависть матери направлена не на меня лично, а на сам факт моего существования. Оправдывает ли это ее? Нет, точно нет. Хочу ли я все наладить? Не особо. Буду ли я и дальше ненавидеть ее в ответ? Думаю, найдутся дела поважнее. Дарий рассказывал мне о здоровом эгоизме, и, наверное, это он. Я не хочу брать ответственность за ее боль, не хочу винить себя, не хочу больше копаться в прошлом. Все это выматывает, забирает яркость у дней. Все, что я могу и буду делать, так это надеяться, что родители сами во всем разберутся. В конце концов, это их жизнь.

Опускаю голову и беру белый пакетик. Внутри лежит коробочка, а в ней — небольшое кольцо из белого золота на верхнюю фалангу. Примеряю его и нарекаю это украшение символом освобождения от детских обид. Я живая, у меня еще столько всего впереди, что нет времени грустить. Тем более в такой день.

Быстро привожу себя в порядок и направляюсь к Дарию. Дверь открыта, и я вхожу без стука, но гостиная и кухня пустуют, спальня и ванная тоже. Единственное место, которое остается — балкон. Распахиваю дверь, Дарий сидит в кресле-мешке, держа в одной руке телефон, а во второй «Айкос».

— Как прошло? — спрашивает он.

— Лучше, чем ты думаешь, — гордо заявляю я.

— Выглядишь… счастливой.

— У меня ведь праздник.

— Точно, — задумчиво кивает Дарий, опуская взгляд в телефон.

— А с тобой что? — хмуро спрашиваю я, заметив его сдержанное напряжение.

— Кать, мне нужно тебе кое-что рассказать.