Она любит плохих парней

— Тогда, как насчет вытрясти всех бесов из наших бренных тел? 

— Караоке?

— Лучшего способа я не знаю.

— А как же твоя простуда?

— Я уже в порядке. Нам обоим нужно проветриться и хорошенько проораться, согласись.

— Как ни странно, но я правда с тобой согласен, — отвечает Тоша, и льдинка печали в его взгляде кажется чуточку меньше. 

И не брошу на полпути, не скажу, что не могу

Как бы сложно не было, я дойду, дойду

«Не брошу на полпути», Елка

Крепко сжимаю микрофон, пропевая последние строчки, Тоша подпрыгивает, гордо улыбаясь, и завершает наш номер быстрым поклоном. Глаза друга пылают огнем, разведенным при помощи десятка шотов, щеки и нос красные, а в растрепанных кудряшках путаются цветные блики. Он выглядит счастливым, и это самое главное. Звучат одобрительные аплодисменты и заводной голос диджея, адреналин и алкоголь держат тело в тонусе. Тоша спрыгивает с круглого подиума в центре зала, а я спокойно спускаюсь следом, потому что длина моей плиссированной юбки не выдержит такой экспрессии. Вручаем микрофоны компании девушек, которые ждут своей очереди, чтобы взойти на сцену, и уже собираемся вернуться к бару, как вдруг брюнетка с косым каре преграждает мне путь.

— Классно поешь, — говорит она, скользнув взглядом в расстегнутый ворот моей рубашки. — Может, попробуем дуэтом в следующий раз?

— Может, — отвечаю я, беззастенчиво рассматривая ее облегающий наряд: черные леггинсы и тонкая водолазка рисуют соблазнительные изгибы фигуры. Ей бы еще маску и хлыст, получилась бы настоящая женщина-кошка.  

— Я Рина. А ты?

— Катя, — смело представляюсь я.

— Тезка, значит? Это судьба.

— Рина! Давай скорее! — нетерпеливо кричат девчонки.

— Увидимся, — подмигивает мне Рина и поднимается на подиум.

«Занятная», — тихо бубнит внутренний редактор, который, наконец-то, вышел на связь, благодаря паре бокалов белого полусладкого.

Собираюсь остаться в первом ряду зрителей, но Тоша закидывает руку мне на плечи и ведет к полукруглой барной стойке, над которой горят желтые лофтовые лампы.

— Ты нарываешься, — громко говорит он. — Застегни рубашку.

— Не хочу! — отвечаю весело. — Здесь я останусь в безопасности, даже если до трусов разденусь.

— Она клеилась к тебе. Ты ведь заметила?

— Я бы тоже к себе приклеилась. Да и к тебе...

— О-о-о, — тянет Тоша, подталкивая меня вперед. — Кому-то уже пора завязывать с выпивкой.

— Ни за что! — хлопаю по стойке и грациозно взлетаю на стул. — Бармен! Обновите напитки, пожалуйста!

Тоша демонстративно закатывает глаза, забираясь на соседнее место, а я кокетливо закидываю ногу на ногу, расправляя края юбки. По залу разносится хор девичьих голосов, исполняющий версию песни «Kazka - Плакала», за столиками вдоль стен шумят компании. Народу с каждым часом становится все больше, и это скорее плюс, чем минус. В этом грохоте и смешении характеров легко затеряться, и это именно то, что мне нужно. Никаких оценок, никаких просчетов. Делай, что хочешь, завтра тебя никто и не вспомнит. 

Тоша смотрит в телефон. Уголки его губ опущены, желтый свет от ламп переливается отчаянием на лице. Началось! Наклоняюсь вперед и накрываю ладонью экран мобильника:

— Переписки для малолеток.

— Что изменится, если мы увидимся? — мрачно спрашивает Тоша.

— Не узнаешь, пока не попробуешь.

— Это твой девиз, а не мой.

— Для друзей мне ничего не жалко.

Убираю руку с его мобильника и тянусь за бокалом. Делаю пару небольших глотков, наблюдая с каким серьезным сосредоточением Тоша набирает сообщение.

«А ты не хочешь никому написать?», — скромно спрашивает внутренний редактор. — «Дарию, например».

«Я ему уже написала и получила благороднейшее разрешение на вечер безудержного веселья».

«Может, стоит его пригласить?»

«А может, тебе стоит заткнуться, пока я не заставила?»

«Понял. Ты здесь босс».

Не могу больше думать о Дарие, все мысли сводятся к тому, что я для него всего лишь несерьезное развлечение по типу прыжков с парашютом. Что-то необычное и забавное, драйвовое, но не требующее много внутренних ресурсов. Прыгнул и лети себе, пока на землю не грохнешься. И Дарий, вроде бы, не делает ничего плохого, но чем дальше мы заходим, тем больше я понимаю — мне мало. Он всегда остается закрытым, даже его откровения о семье и прошлой жизни звучат как истории не о нем, а о ком-то, кого уже давно нет. Иногда кажется, что я и правда встретила героя из романа. Выдуманного, неживого, картонного...

— Если что, это была твоя идея, — говорит Тоша, стреляя в меня колким взглядом.

Ухмыляюсь и подталкиваю ему наполненный до краев шот:

— Запишешь меня на расстрел утром.