Осколки

Саланг опять с разлукой спутал снежность…А в кружках кишмишовка — местный «чай»…Щетина щек не спрячет братства нежность…Горчинка радости как горный молочайГраненым краем режет — острый скальпель…Понять непонятых не тужится страна…Окно февральское… тепло… плесни «пять капель»…У горя есть святые имена…А веры нет… а верить очень надо…И надо жить, тем более любить…Мне сон принес лихой азарт засады…Я тоже знал — меня им не убить…Нам не простят наивность философий,И не поймут, и хрен с ним, у войны…

Бача, мне не понять гражданский кофе…«ЗА РОДИНУ!!!»… и капля тишины…

Кофе по-афгански

…а мы с тобою просто пили кофепод звездами, что ярче трассеров…там кипень облаков и то по крохам…а радости — сто сорок коробов…а мы с тобою просто пили кофе…и не было колонн, ночных засад…случалось, загорали мы неплохов тени дворцов, под нежностью наяд…а в основном, мы просто пили кофе…излетом донимали «мухи» нас,от кофеина мы едва не сдохли —он рвал сердца, как траки рвал фугас…

но мы с тобою просто пили кофе…и ждали писем, вскрытых в основном…кто их вскрывал — душманы или блохи?мы ничего не ведали о том…ведь мы с тобою просто пили кофе,когда после засад, да на допрос…и особист, как академик Йоффе,на атомы щепил нас на донос…а мы с тобою просто пили кофе…мы «Чарльз» не признавали за угар…ты высказал мне все безмолвным вздохом:про свой Саланг, Газни и Кандагар…бронежилет, расстрелянный на строфы —«ошибкой» окантован роковой…

давай, бача, по Третьему… и кофе…мы пить его приучены войной…

Одномолчане

Почему молчишь? Морозы? Нас тоже до… стали. Обещают, суки, до 37 ночью. Серьёзно, по хате хожу в унтах — плюс восемь!

(Сергей К. - живая легенда, настоящий герой, автор и исполнитель «народных» песен, хороший человек).«Почему молчу? Ты прав. Морозы» —Легче оправданья не найти…Два фрагмента из афганской прозы:Я — строка. Два тома толстых — ты…Есть о чем кричать. Слышней — молчанье.Сердцу не придумали беруш.Все мы с той поры однополчане.Есть у нас и крестный — Гиндукуш.Мы — антитела и антитезы.Отторженцы мира и войны.

Наглухо промерзшие протезы.Отчеств не имевшие сыны.Что же до письма… пишу, Серега,Вон их целый ворох на душе…В череде мутаций интердолгаФраз «недострелённое» клише.Снегу намело. Дела. Работа.Быт спокойный все не пристает.Память, словно пуля на излете —Ранит, а до смерти не убьет.Так вот и молчим. Одномолчане.Выскажемся — зряшно — не поймут.Вот уже морозы полегчали.Выживем, бача… по одному.

Площадка футбольная как промокашка