Остров Пинель

   Пляж, на который я выбрался, находится за "Мореквариумом", в паре километров от понтонного моста, разделяющего Отрабанду и Пунду, два главных района Виллемстада. Мышцы, отдохнувшие за время перехода "Тихого Прости" от Панамы до Кюрасао, после заплыва снова напоминают о бурной неделе. Я был отравлен подводной гадостью, меня пичкали пилюлями и уколами непонятного происхождения, лупили по голове...

   Здесь, на тихом пляже, в ночной темени, происшедшее со мной выглядит еще более гротескно и нереально. Я подавляю искус сразу же податься в полицейское управление и забиваюсь под стеллаж с катерами в углу пляжа. Судя по сбивчивому хриплому дыханию, доносящемуся из-под соседнего ряда катеров, я коротаю ночь на свежем воздухе не в одиночестве.

   Сон приходит незаметно, в попытках вспомнить фразу Крекера в его последнем письме - что-то в ней мне запомнилось, что-то очень важное...

   "Мужик, вставай, сейчас копперы припрутся... Надо отваливать!"

   Я продираю глаза.

   Рассвело. Рядом со мной стоит бомж, по всей видимости, обладатель ночных хрипов. От него несет сложным коктейлем запахов, ни один из которых не способствует пробуждению аппетита. Он набивается ко мне в компанию, чуя, что у меня есть деньги. Стащить их в то время, пока я спал, он не рискнул, и, наверное, правильно. Увидев недобрый блеск в моих глазах, он подался назад и отвял.

   Я неспешно бреду в Пунду, к пловучему рынку. Выгляжу я так же, как и обычный бэкпакер-рюкзачник; теоретически, полицейский может тормознуть меня для проверки документов, но рюкзачников в Виллемстаде - пруд пруди, и если у всех проверять бумаги... На это я и надеялся.

   Центр города встречает меня запахами гиацинтов и помойки. Я подавляю искушение купить аппетитно выглядевший сэндвич с треской у личного торговца - деньги нужны для Мировой Паутины... Интернет-кафе на Ханчи-ди-Сноа должно быть где-то неподалеку.

   Войдя в кафе, я почувствовал, что обливаюсь потом - то ли от жары, то ли от напряжения, то ли от концентрации в предчувствии того, что мне предстояло сделать.

   Я решил разыскать Крекера.

***

   Бармен в Интернет-кафе меня не признал, хотя я помнил его хорошо... гад, а ведь я тогда ему так помог, вытащил его вшивый комп из комы... Это усложняло мою задачу, поскольку я не хотел торчать в общем Интернет-зале, где все, кому не лень, могли видеть, чем я занимаюсь. Мне помнилось, что в тихом месте у хозяев был уголок "для своих", в котором за дополнительную мзду можно было безбоязненно браузерить порн, качать музыку, покуривая при этом травку...

   Подлец сдался только на последней моей десятке. За полтинник зеленых он, поколебавшись для виду, отвел меня в укрытую от посторонних глаз каморку, где светился широкоформатным дисплеем новый "Sony Vaio" - ого! - со всеми причиндалами: камера, майк, принтер, колонки с сабвуфером... Легкий сладковатый запах дыма в спертом помещении не оставлял сомнений в том, по какому назначению оно использовалось до меня. Бармен сказал: "У тебя есть три часа... Три!" - повторил он в ответ на мой протестующий звук. - "Меня не интересует, чего ты там собираешься рыть, но предупреждаю: малейший прокол - и я сдаю тебя копам... И еще: смотри, не забрызгай мне матрас..." - и посмеиваясь, ушел.

   Я брезгливо отодвигаю "постель" в сторону. Последнее, что я бы здесь хотел, так это пользоваться этим лежбищем...

   На удивление, связь здесь была наверняка быстрее стандартных 28 или 56... ДСЛ? На Кюрасао? Мне пока везет. Быстро набираю свой хотмэйл-адрес. Вот оно, то самое письмо Крекера. К моему разочарованию, та его часть, которая, как я надеялся, мне поможет, была просто пиаром-накачкой.

   Надо же так...

   Вот если... Покопаться разве что в его предыдущих и-мэйлах...

   Мозаика, которая складывается из кусочков писем Крекера, живо заставляет меня забыть об усиливающейся жаре. Я лихорадочно выхватываю строчки:

   "...собирал по крупицам всю доступную информацию о текущем тестировании..."

   "...разгрохал сайт Центра - не спрашивай, как, все равно не отвечу - и вынул все данные о тестировании, вплоть до анализов мочи..."

   "...подтасовка результатов... даже ребенок поймет..."

   "...заложниками в большой игре корпораций..."

   "...из-за непредвиденного побочного эффекта в испытании... поворотный пункт в исследовании... бедняга Барнс..."

   Я вчитываюсь в последнюю строку еще и еще раз.

   "...из-за непредвиденного побочного эффекта в испытании..."

   Ноги становятся ватными. Капли пота горохом катятся на клавиатуру. Черт, ведь мы все принимали эту дрянь...

   Токсин Халиас, галлюцинации, мои злоключения - все разом отходит на второй план.

   Фразы, на которые я не обратил внимания тогда, посчитав их плодом воспаленного воображения зацикленного чудака, теперь поднимали волосы дыбом.

   Я отправляю Крекеру и-мэйл с коротким описанием случившегося со мной и просьбой откликнуться - впрочем, не надеясь на успех. Если бы я знал его телефон...

   Стоп, он, кажется, был из Бостона... Или где-то из пригородов...

   Ворчестер! Точно, он говорил как-то, что местные произносят это название по-британски - Вустер... Ну, и что? Ведь ни имени, ни фамилии я не знаю...