Остров тринадцати приговоренных

– Да, милый мой, – захохотала Ирина в голос, – это я. Что? Похорошела, да? Я знаю. А вот ответь мне, если бы я такая, как сейчас, бросилась к ногам, ты бы помиловал безобидного калеку, который не представлял никакой угрозы, интеллигента в очках, подволакивающего на ходу ногу, или все равно расстрелял бы такого страшного преступника?

Сергеев что-то промычал, но Ирине не нужен был его ответ. Сейчас, заливаясь слезами, она разговаривала больше с собой, чем с ним.

– Ты знаешь, что я убила всех, абсолютно всех, кто был тогда с тобой на грязном полустанке под Петроградом? Да-да, – Ирина вытерла слезы и зло улыбнулась, – я ездила в Россию по поддельным документам и нашла каждого. Не пожалела даже больного, самого старого из вас, Степана Николаевича. Представляешь, ты не мог вспомнить его фамилию, а твой дружок Тушкевич вспомнил, и его фамилия, по насмешке судьбы, оказалась Аркелов. Как и у моего жениха, которого вы, опьяненные водкой и своей революцией, из четырех винтовок застрелили без суда и следствия, без каких-либо на то причин, просто потому что у него в паспорте было написано, что он советник Керенского.

Истерика у Ирины переходила в тихую боль и обратно. Когда она вспоминала Николая, то ее лицо переполняла боль, не прошедшая до сих пор. А когда девушка думала об обидчиках, то агрессия вместе со слезами, которая, видимо, так долго томилась внутри, выплескивалась наружу.