От бедра

на солнце пятна – болят пятки,

к тому ж и кроме

спину ломит

и входит в моду

прогноз погоды,

жена скулит, однако

я предлагаю ей мгновенно:

–Давай попробуем настенно,

по Пастернаку.

18 мая 2018

Сотворение

(поколению)

От раздвинувшей ноги

родился день.

От высокого света ночь.

После ночи снова

сияет ночь.

Ночи день – сын,

день ночи – дочь.

Ночь и ты.

День и я.

Проявляется сущее

в майке и джинсах,

вспоминает наш день рождения.

20 мая 2018

***

Пьян, как старый Ной,

ждёт жена домой,

притушила ночь

звёзды, чтоб не было видно,

до краёв пролито

в лужу, люди, прочь

огради, боже,

женщины ложе

колючей проволокой.

20 мая 2018

Тело

Осторожно,

чтоб не пропала ночь,

прикасаюсь к рукам, и ногам,

и телу,

наши тени стали

одной тенью,

наши ночи стали

одна ночь.

Ночь – холст,

материал растёт,

кровавится пространство

звёздами.

И светом таинство живёт,

и мир не создан.

Из распахнутых уст

поднимается день.

Наше тело –

Огюст

Роден.

23 мая 2018

Память

И память более, чем я.

Память уже в моих ногах,

память уже в моих руках,

она достаёт из кармана

пачку больших сигарет,

играет зажигалкой,

отпускает дымные пузыри в небо

и томится ожиданием

под памятником влюблённым.

Женщина не приходит,

но память не виновата в том,

что у женщины короткая память.

И память идёт на мост влюблённых,

обиженных влюблённых,

неприкаянных влюблённых,

и память забывает себя.

24 мая 2018

***

Жена поэта

всегда думает,

что она поэт.

25 мая 2018

***

Здесь участвует лето,

резкий соития запах,

так намертво щёлкают запонки,

мало божьего света.

Здесь вид принимают зрачки

блюдец плоскости, и

весь ужас вселенной

присутствует одновременно

новом ужасе при:

–Бери.

Вселенная, милая, в нас.

Миг мёртвого сна.

31 мая 2018

Лу

У Рильке муза – степь и небо синее,

земля без края, без конца река.

И та, что за руку водила по России,

была упитанна, румяна и легка.

1 июня 2018

***

Почему поворот направо,

а не налево?

Почему не в стреляющего

летят стрелы?

Улица, дом, дерево,

даже своё – загадка,

мёд не горький,

яд не сладкий.

Всё относительно и мнимо,

говорят Эйнштейны,

не пройдёшь мимо

собственной тени,

не закроешь глаза на женщину,

когда тебе ста меньше.

Женщина – чтобы забыться,

чтобы завидовать – птица.

И постоянно кто-то

напоминает о деле,

и даже это родное

как-то не очень родное –

тело.

Итак, в этой жизни

выводы делать не будем,

живите, люди,

радуйтесь, люди,

дышите тем,

что когда-то, может быть,

будет.

4 июня 2018

Майя Шварцман

Я позабыл,

какой на сегодня вторник,

зачем ходит облако,

куда растёт дерево.

Прислала весточку из Гента Майя:

–Вставай, Анатолий! –

напомнила, что живём

в одно время. –

«Как вам, милые мои, помочь?

Я такой же забулдыга-графоман.

У меня от божьего только дочь,

у меня от Бродского только ман».

Ты умеешь улья ворошить,

где янтарный мёд чудесно мёртв,

ты умеешь отдавать свой мёд,

чтоб взамен жить.

Улыбкой не настроишь мир,

не потеряв улыбки.

Настройщик может уйти,

останется место,

где он стоял, сидел,

останется его голос, улыбка,

которые незаметно будут настраивать

разбитые жилы оставшихся,

чтобы они могли проснуться,

подняться, пойти куда-то,

на новые места,

где музыка совершенна,

слова искренни,

а женщины своей красотой

сдерживают некоторую вспыльчивость

соперничающих мужчин.

Сюда настройщик придёт не скоро.

В левой скрипки выя,

сила воя в правой.

Целую обе.

9 -19 июня 2018

***

Утро Марины.

Карандаш, тетрадь. Чайник

закипает в воде.

24 июня 2018

***

Души не пьют, даже на брудершафт.

Потому и спиваются женщины и кореша.

28 июня 2018

***

Посмотри столетними глазами,

зашагай планетными шагами,

вычисли на солнечных часах

женщину, она воскликнет: «Ах!

Сударь, из какой кромешной дали

Вы нашли меня, вошли, достали?»

3 июля 2018

***

Художник бог мне подарил июль,

дубы атланты и сороки дафны

стоят-летают, царственная данность

жарою дышит, растопырив клюв.

И как-то неудобно среди мест

таких просить о женщине и о зарплате.

И зная мой козырный интерес,

подкидывает строчку бог создатель.

8 июля 2018

***

Я тяжело вхожу в стихи.

В музыке я плыву мелодией,

возвращаюсь и снова плыву.

Одинокий звук, я плыву

с такими же одинокими,

сбившимися в гул, рёв.

Иногда мы кричим,

иногда мы шёпот, плач,

когда уже не слышим.

Слушаем.

В картине я доверяю

свету, оттенкам, воздуху,

перспективе, линиям, шарам, кубам,

которые есть глаза и руки.

Я равно доверчиво вхожу

в обнажённое женское тело,

в откровенную плоть пророка.

Бродяга-монах ждёт у ворот

средневекового замка утренних лучей,

когда стражники смогут увидеть в глазах

этого продрогшего оборванца

печаль и духовный распад,

пожалеют его и впустят в город.

Монаха приютят монахи

монастыря –сканского ордена,

и через 100 лет тень игуменьи

местного монастыря, прежде чем

растаять с утренними лучами света,

оставит у скромного камня

букетик белых цветов.

Или на грязных ступеньках

рубежа ХХ-ХХ1 веков

пятиэтажного дома у двери

квартиры № будет сидеть

такой же грязный бродяга

с букетом степных цветов

и грустными глазами ждать

того же утреннего солнца.

В стихах чужие слова

цепляют мои строчки,

сдирают с кожей и

постепенно сдирают всего меня.

Я делаюсь голым. Меня нет.

Остаются только слова в себе.

В которые я так тяжело вхожу.

10 июля 2018

Алкей – Сапфо

Свидетель Зевс,

того ты хочешь,

что я хотел сказать.

Сапфо – Алкею