От Золушки до жены (бомжа) босса

Только я подошла к мусорным бакам, как из них вынырнул «хозяин» этого неприглядного места. Местный бомж. Он был настолько погружён в своё занятие, что даже не сразу заметил моё появление.

— Бодрого денечка! — поприветствовала я, стараясь не морщиться от запаха.

— Ага, — буркнул он, не отрываясь от своего занятия. — Приглашение на сабантуй кто-то выбросил…

Я с удивлением наблюдала, как он держит в руках помятый пригласительный билет в один из самых элитных клубов города.

— А вы подобрали, — не смогла сдержать усмешку.

— За буханку отдам, — деловито предложил он, протягивая мне билет. — Помятое, конечно, но с таким обязаны впустить.

— У меня есть мужские вещи, — я кивнула на пакет. — Бери, пригодятся.

Он с подозрением прищурился:

— Э-э-э-э-э, нет.

— Вам что важнее — голодный желудок или пальцы на ногах? Там и ботинки хорошие, почти как новые. Берите, не стесняйтесь.

После недолгой внутренней борьбы он всё-таки вздохнул:

— У тебя и сиськи, и жопа, а я всё равно мордой не вышел…

Его слова застали меня врасплох. Я ожидала чего угодно, но не такой откровенной самокритики.

— Знаешь, — сказала я, присаживаясь на корточки рядом с ним. — Внешность — это последнее, что стоит оценивать в человеке.

Он молча смотрел на меня, словно пытаясь понять, не издеваюсь ли я.

— Бери вещи, — повторила я, протягивая ему пакет. — И если захочешь помыться или поесть — в социальной столовой через три дома всегда кормят.

Возвращаясь домой, я думала о том, как часто мы судим людей по обложке, забывая, что за грязной одеждой может скрываться добрая душа, а за дорогой одеждой — чёрствое сердце.

— «Мистер Босс и его трепетная лань»… Тьфу ты, ерунда какая! — я возвела глаза к потолку, морщась от собственной неудачной идеи.

— Что такое, хозяйка? — голос сантехника раздался из-под раковины, прерывая мои мучительные размышления.

— Да так, ничего особенного, — вздохнула я, устало покачивая головой. Моё настроение было на нуле, а творческий кризис всё ещё не отпускал.

Внезапно мой взгляд упал на помятое приглашение, которое я всё-таки прихватила с собой от бомжа.

«Интересно, что это за мероприятие такое?» — пробормотала я себе под нос, проводя пальцем по краю карточки.

Глава 2

Глава 2

Так дело не пойдёт…

В своей жизни я тайком прикуривала сигаретку трижды:

Первый раз — после первого раза, потому что я тогда так и не поняла… Был ли у меня оргазм или это судорога свела тазобедренный сустав от давления мужского тела на него?

Второй раз — когда смотрела с балкона как уходит бывший.

Третий — сейчас.

И если в первых двух случаях я могла винить мужиков, то сейчас только себя. В мыслях что угодно, но не продающая себя идея. Может, пойти работать на завод, как предлагают мне время от времени мои родители? Ведь за моими плечами два образования, которые я подложила под свой пухлых зад и стала писать любовные романы, вкладывая в свой труд ВЕЛИКУЮ ИДЕЮ.

Вот говорила себе… Нет — ОРАЛА ПРО СЕБЯ, что надо писать-то, что в тренде. Моя Муза (если эта прошмандовка и существует) обходит меня стороной, заставляя каждый раз верить в удачу и клянчить звёздочки, опять же, для этой самой прошмандовки. Тут впору на коленях стоять и просить, чтобы меня почитали на досуге, когда найдётся хоть одна минутка между вечным «мамканьем, вытри мне задницу и хочу кушать» в режиме нон-стоп.

На коленях?.. Хм. Идея неплохая — тут главное с исполнением не прогадать.

А если главная героиня опуститься на колени перед суровым боссом в первой же главе?.. Посчитают манипулятором? Кретином конченным? Или назовут лапочкой по рычащим ноткам в голосе, когда попросит брать глубже и увереннее, надеясь, что у неё нет жевательных зубов?.. Чёрный юмор прекрасен, но в меру — сколько раз я себе твердила, чтобы прекратила умничать и писала-то, что хотят читатели в моменте?

— Ебическая сила, — возвела я глаза к потолку.

Тогда мои бы романы назывались «Бывшие. Конченный придурок бросил богиню», «Развод. Жена отстрелила яйца мужу-козлу», «Измена. Лучшая любовница — лысая любовница», — измученно застонав в голос, бью по клавиатуре, словно она сама мне напечатает гениальный роман. Ну, хоть повесть. Ладно, рассказик. Ничего? Ничего.

Смотрю на приглашение в клуб и предполагаю… Кого могли бы пригласить туда? Альфа? Бетта? Гамма? Какие градации у самцов? Не пахнет изо рта — 100 баллов к уверенности? У женщин, чтобы подготовиться к такому мероприятию — да она никогда не будет готова. Конечно, у меня есть три недели, чтобы подтянуть свой зад, и поместить его в юбку-карандаш. Может, я вдохновлюсь красавчиком-тренером и мне нафиг не нужен будет это приглашение? Моя Муза покорно раздвинет… И вдохновение придёт раза два-три не меньше за страстную ночь. Эх, надо найти треники и футболку, а ещё сделать макияж.