Отчет 0 «Под летящий камень…»

Залетевшие в уши звуки прокатились по закоулкам, достигнув угла, в котором я отдавался депрессии.

— Харш! — громко рявкнула Мара.

— А? — вяло спросил я.

— Ты спишь что ли?

— Или тебя можно обидеть, чтоб ты заткнулся? — заинтересованно спросила Нат.

— Нет и нет.

— Тогда ответь мне, прежде чем ты опять углубишься в себя, ты действительно считаешь, что нам придется выручать остальных? Или просто пугаешь? — спросила Мара тоном психолога, вытягивающего кого-нибудь из депрессии вопросами, на которые кто-нибудь не может не ответить.

— И заодно скажи мне, что такого случилось, что ты стал таким молчаливым. Я не пожалею сил на поддержание тебя в таком состоянии. — испортила Марины труды Нат.

— Мара, как только мы встретим хоть кого-нибудь, рассекающего с кулоном на шее — считай, что я тебя пугаю. — вяло сообщил я и задумался, что бы такого сказать Нат.

— А мне? — спросила она. — Или ты решил удостоить меня своим молчанием?

— Что — тебе? Разрешить считать, что я тебя пугаю? Или что ты от меня еще хочешь? — спросил я, стараясь показать, что прямо сейчас хочу спать, и поэтому не хочу с ней общаться.

— Не-е-е. Я хочу, чтобы ты сказал, что с тобой случилось, что заткнуло, почти, извержение тобой мерзостей.

— Ничего особенного. Я влюбился. — брякнул я, скромно опуская взгляд к левому уху Сумрака и окутываясь облаком дыма.

— Нда? — недоверчиво спросила Нат. — И в кого же, если не секрет?

— Ее здесь нет. И ты ее не знаешь. — объяснил я, эффектно выдувая пепел из трубки. Эффект адресовался пятерке вояк, замыкающих караван с тыла.

— Ага. — непонимающе брякнула Мара. — И что теперь? Будешь с блаженной улыбкой витать в облаках…

— …Розовых… — уточнил я.

— … пока тебя не убьют.

— Вам же лучше. Никто не будет доставать идиотскими шуточками. Никто не будет неумело скрывать, что сообразительнее, как дело доходит до выживания. Никаких непредсказуемых захеров. Все тихо, спокойно и прилично.

— Знаешь что. — задумчиво начала Нат глядя на голову своего коня. — Ты совершенно прав. Такому моральному уроду, как ты, совершенно нечего делать в общественных местах. И вообще, тебя близко нельзя подпускать к нормальным людям, чтобы не заражались. Я пока тебя не встретила, считала, что безумие не заразно. Так вот. За один этот день я стала чем-то очень похожим на тебя — злой, пошлой, мерзкой. И меня это бесит!!! Слышишь, ты!! я не хочу быть похожей на тебя! Но ты заразил меня своим уродством!

— Слышу я тебя. — устало согласился я, уворачиваясь от ее злобного взгляда. — А толку-то.

Ее злость, ее горячее нежелание быть рядом надавили на меня гигантским прессом. Было очень мерзко. Потому что я знал, что она совершенно права. Я запихал в дальний угол крыши толпу подпрыгивающих от нетерпения комментариев к общественным местам и заразен, и мрачно замолчал, уставившись на заходящее солнышко.

Нат подождала пару минут, не скажу ли я еще чего-нибудь, сплюнула под копыта Сумраку и умчалась вперед.

— Харш, знаешь, — начала Мара тоном психотерапевта.

— Нет. И не очень хочу. Давай просто помолчим немного, ладно?

— Ладно. — сердито согласилась она. — Только если ты не против, я помолчу в обществе Нат.

Мара умчалась вслед за Нат, скрывшейся за верхушкой соседнего бархана.

— Вот и хорошо. — устало шепнул я ей в спину. — Помучаемся.

Собственная жизнь казалась очень бесполезной. Никому не нужной. Не было злодеев, на которых меня можно было спустить. И злоба, плавиковой кислотой заполнявшая меня по маковку, сочлась через край, капая на окружающих. На своих. На тех, кто не заслужил жгучих болезненных капелек.

Не судьба. — горела гигантская неоновая вывеска, украшавшая большую бетонную стену с колючей проволокой, разграничивающей радиоактивное изрытое воронками поле Войны, где Все можно и зеленые сады Нормальной Жизни. Сидя в воронке под стеной, из-за которой меня в очередной раз недвусмысленно выкинули, я угрюмо смотрел на вывеску и пытался понять, зачем в очередной раз прорывался туда, оставляя куски шкуры на колючей проволоке скрученной из запретов быть нормальным, и бьющейся болью, накопленной в конденсаторах памяти. Помечтать о жизни — это приятно. А жить, постоянно таская опутывающую колючую проволоку, тянущую туда, на войну — нет уж. Больно. Что толку жениться, строить себе дом, сажать деревья, растить детей, если все это не в удовольствие, а как особое задание обеспечить себе прикрытие, данное когда то давно кем-то давно мертвым? Да и вообще, что толку существовать, если в твоей жизни не происходит того, что хочешь? Не потому, что сам не можешь делать желаемое, а потому, что окружающим не нужны неприятности и хаос? И приходиться лежать, как ядерная ракета в хранилище. Страшная мерзкая смерть, которая никому, в общем-то не нужна, и которую никто не удосужился приспособить подо что-то полезное. Разве что пугать друг друга, как обезьяны пугают криком.

— Ага. У нас новая бомба. А у нас агент Достал.