Откровения хулиганки

с ухмылкой, мол, не все враги!

Что я обидчива, галдели

Те, кто по жизни м*даки.

Они меня не понимали,

И вслед летели ярлыки…

Сообразят ли (да едва ли),

Что они просто дураки?

Там от попа приход зависел,

А рыба, знаем, с головы…

Гнилое, злое закулисье,

Интриги, зависть, ложь… увы.

Мне до сих пор чудное эхо

Летит, не знаю, для чего…

Там не оценят человека…

Там в жопу чмок важней всего.

О любви

Возьми… попробуй из сердца вырвать с корнем.

Всё ж хорошо теперь, от боли не кричи.

Молчание – эхо повторное – притворно.

Кто эти люди?.. Нас даже смерть не разлучит.

Жаль, что любовь не найти в магазине

Жаль, что любовь не найти в магазине.

Я бы на все её сразу купила.

Дайте вон ту, что стоит на витрине.

Я на неё лет пятнадцать копила.

Пусть вид не очень: на солнце стояла.

Выцвела, руки чужие хватали.

«Стоит, – кричите вы, – денег немало?»

Вы говорите, её возвращали?

Пусть, мне вон ту, что стоит на витрине.

Без упаковки давайте, спешу я.

Жаль, что любовь не найти в магазине.

Мне б настоящую… очень большую.

Позёр

Разгорелись бразильские страсти.

Эти игры в «люблю, не люблю».

Нет противнее в мире напасти.

Вы не против, пойду покурю?

Мне кино ваше как-то не очень,

У актёров плохая игра.

То одной дамой мэн заморочен,

То с другой развлекаться пора.

Мне бразильские страсти не в тему.

Я топлю за святую любовь.

И на ровном вдруг месте проблемы

Мне не нужно совать вновь и вновь.

Мне смешно, мне досадно и грустно…

Эти игры в «люблю, не люблю»…

В вашем сердце мучительно пусто.

Вы не против, пойду покурю?

Гранит

Тяжела роль примерной заочницы.

Не могу, веселиться хочу.

Меня выгнали зло из песочницы.

Я проклятья не шлю, я молчу.

Был не камушком мелким под пяткой,

Там огромный гранитный в груди.

В поединках каких-то и схватках он…

Не цепляй же меня, уходи.

Не мечтается мне, соблазнительный.

Ты же, котик, давно инвалид.

Даже если сто раз восхитителен,

У тебя ничего не болит.

Там гранит.

Сударь

Простите, сударь, вы мне доказали,

Что вы – герой романа «Идиот».

Зачем со мною ссоры вы искали?

Быть может, Достоевский лишь поймёт…

Из вашего сумбурного тумана

Я извлекла давно один урок –

Не светит нам ни дружбы, ни романа,

И действия войны пойдут не впрок.

Простите, сударь, может, поспешила,

Но злиться вы извольте на себя.

Какая разница теперь, что я решила?

Пойдите прочь, не трогайте меня.

Я с вами соглашусь, пусть будет, ладно,

Предмет, которым Бог не наградил.

Вы так шумели и порою складно,

Как злой профессор, как вожак м*дил.

Пусть будет член большой, а может, малый,

Чтоб меряться со мною вы могли.

Представьте, что он есть, а я устала.

Пошла я. Не скучайте. Се ля ви.

Скучные мужчины

В тиши лишь слышны посторонние звуки.

Приветливо светят в ночи фонари.

Есть в мире мужчины – подохнешь от скуки.

Подохнешь от скуки того и смотри.

Пустую фигню присылают в «телегу»,

Какие-то перлы порой выдают…

Две плоские шутки скребут по сусекам

И время от времени песни поют

Лозой из ютуба, «Секретом» и Дорном…

Тоска, и нет мочи на это смотреть.

И я, ради стёба, кидаю им порно.

Пускай офигеют… и думают впредь.

Меня любили

Мужская глупая гордыня…

Вот взмах руки – и нет любви.

А чьё он повторяет имя?

Да как меня ни назови,

Но это не меняет сути.

Меня клеймят на чём стоит…

Забудьте, милочка, забудьте…

О ком он часто говорит?

О ком мечтает, мне известно,

Хоть убежит на край земли.

А ваша злость не интересна.

Меня – любили, вас – е*ли.

***

Без уколов, мол, локти кусай…

Без упрёков и выводов скучных…

Всё равно всех я лучше, да, зай?

Для тебя всё равно я всех лучше.

А я для вас…

А я для вас почти ведь бросила курить.

Вам не по нраву мерзкая привычка…

Но чувства ваши упорхнули птичкой.

Хотя зачем теперь об этом говорить.

А я для вас рецепты всех борщей…

И даже через раз ругаться матом…

Стихи писать, как в юности когда-то…

Не раздавать в эмоциях «лещей»…

А я из джинсов в платья (даже так!),

Ажурное бельё, а то и без…

И зайкой быть – что для меня прогресс…

А вы – непостоянный, вы – чудак.

Статуя

Лепили Галатею из меня

И возводили под плакучей ивой…

На пьедестале я была красивой,

Стояла истуканом, честь храня.

Лепили из меня и Афродиту,

Сирену и мадам де Помпадур…

Все эти изваяния забыты,

Весь этот мнимый лоск пусть манит дур.

Лепили, восхищались и молились…

Быть может, неземная красота…

Быть может, им мечталось неспроста…

Быть может, как-то странно, но влюбились…

Удобно ведь – бездушный истукан,

Из камня силуэт не ждёт тепла…

Однажды (было) схлопнулся капкан –

Иначе засияли зеркала.

Но мне нельзя мечтать, ведь я не та…

Мной восхищаться нужно, как закатом…

И изредка цветы к особым датам.

Им виделась немая красота.

Душа? Огонь? Зачем ненужный вздор?

Достаточно же просто быть красивой.

Со статуей короткий разговор –

Пусть мокнет под дождём с плакучей ивой.

Несколько слов о…

Как человеком можно заболеть?

Испить студёной с жадностью водицы…

Простыть, страдать, но всё ж не умереть,

А после мук душевных возродиться....

История, как этот мир, стара…

Об этом ли скорбела Марианна?..

В том списке есть другие имена

От книжных до картинок из экрана…

Простыть как человеком по весне?

В апреле, марте или даже летом.

Не слушать чьи-то выводы извне