Отложенное убийство

— Нет, извини, это принципиальный вопрос! Я вижу только то, что ты не уважаешь ни меня, ни мое дело. Я целыми днями как проклятый роюсь в дерьме и крови, подставляюсь под пули, чтобы спасать жизни людей, а ты рисуешь бабские тряпки и не желаешь оторваться от них, чтобы пожарить котлеты, когда у меня кишка за кишку заскакивает.

— Но эти бабские тряпки — мое дело, и для меня оно не менее важно, чем для тебя — твое! По-моему, уважение должно быть взаимным. Я, по крайней мере, так думала, когда соглашалась жить с тобой…

— Может быть, ты совершила ошибку?

— Может быть!

И еще много чего они наговорили друг другу — прямо вспоминать не хочется. Оба провинциалы, приехавшие из одного и того же города — Барнаула, хотя в разное время и с разными намерениями, они были похожи в главных чертах — сильный характер и работоспособность, с помощью которой они рассчитывали покорить неприветливую столицу. Одноименные заряды отталкиваются… Но ведь они люди, а не заряды, и в них гораздо больше такого, что их сближает.

Но об этом Денис подумал только наутро — сейчас, когда Настя, зайдя в ванную, немой лаской прося прощения, прижалась к его спине. У ее были просто редкостные груди — маленькие, упругие, идеальной формы, и Дениса заводило их прикосновение даже к его обнаженной спине. Приподнявшийся в штанах старый дружище дал понять Денису, что долго сердиться на Настю они оба не в состоянии.

— Нового расследования у меня пока нет. — Денис обернулся и поцеловал Настю, пачкая ее пеной для бритья. — И если не наклюнется, сможем на днях куда-нибудь сходить вместе…

Ну вот, накликал неприятности на свою голову! Не успел Денис, чисто выбритый и при полном параде, повесить зимнее пальто на вешалку в своем кабинете, как секретарша доложила ему, что его уже полчаса ожидает посетительница.

— Полчаса? Рановато что-то она из дома выбралась…

— Она только что с самолета, — уточнила секретарша. — Из Сочи.

— Ой-й-й… Ну пускай заходит.

— Алена Борисовна, пожалуйста, заходите!

Денис уселся за стол и приосанился, когда в его

кабинет вплыли «меха». Эти оторачивающие, почти скрывающие драповый костюм меха — цвета осенних листьев, с благородной сединой — приковывали взгляд. Явно, что жительница города Сочи, отправляясь в охваченную февральской стылую Москву, перемудрила с утеплением. Но стоило поднять взгляд выше, чтобы понять: меха — не климатическая предосторожность, они — стиль. Собственную седину, если таковая намечалась, дама маскировала краской, которой отливали ее короткие каштановые волосы, но ее лицо, вопреки тому, что на него не пробралась еще ни одна морщинка, несло спокойствие и выдержанность, свойственные старинным портретам. Чувствовалось, что, каков бы ни был ее возраст, она останется так же хороша и через двадцать, и через тридцать лет. Настоящее вино и должно быть выдержанным.

Первая мысль, посетившая Дениса, была сугубо мужской: повезло чуваку, который отхватил такое сокровище! Вторая — сугубо профессиональной: судя по всему, с посетительницы можно стребовать по полной программе. Агентство «Глория» в материальном плане не бедствовало, но и своего упускать не собиралось.

— Добрый день, Алена Борисовна! — приветливо обратился к даме Денис. — Присаживайтесь. Расскажите, пожалуйста, что вас к нам привело.

Голос у Алены Борисовны был негромкий, спокойный. Если ее обуревали эмоции, она старалась их не выдавать. Пока что у нее это получалось.

— Я — Алена Борисовна Воронина-Сокольская, жена Валерия Семеновича Воронина, мэра города Сочи. Я прошу ваше агентство заняться охраной моего мужа и членов нашей семьи.

— У вас есть основания чего-то опасаться?

— Да. В адрес мужа неоднократно поступали анонимные письма с угрозами.

— Есть какие-либо предположения, от кого исходили эти письма?

— Не просто предположения — уверенность. — Голос Алены Борисовны впервые дрогнул. — Вместе с сочинским прокурором Липатовым Валерий Семенович противостоял мафии, которая подмяла под себя и Сочи, и весь Краснодарский край. Я говорю в прошедшем времени — «противостоял», потому что Липатов… потому что теперь они не вместе… временно… или навсегда… — Волнение жены мэра нарастало. — Поймите, дело в том, что позавчера утром в Бориса Никифоровича стрелял киллер. Липатов находится в больнице, на грани жизни и смерти. Я боюсь, что на очереди… что следующим станет Валера… или Гарик, наш сын…

— Алена Борисовна, кто вам рекомендовал наше агентство? — торопливо спросил Денис, стремясь предотвратить сползание в истерику.

— Следователь из прокуратуры Турецкий и генерал Грязнов. Вам знакомы эти фамилии?

— Да уж как нельзя лучше знакомы…

14 февраля, утро. Александр Турецкий

— Плохи наши дела, Слава, — сказал Турецкий.

Его пессимизм имел веские основания: следователю по особо важным делам только что позвонили из больницы, где, после двадцати с лишним часов борьбы со смертью, в палате реанимации скончался, не приходя в сознание, Борис Никифорович Липатов. Если раньше теплилась надежда на то, что прокурор сможет опознать киллера, то теперь она исчезла.