Память о мечте (сборник)

Я знаю эти руки.Сколько грозОсилили, не сильные, родные.Их сковывал петрищевский мороз,Отогревали ихКостры лесные.У смерти отвоевывая нас,Дрожа от напряженья и бессилья,Они, как новорожденных, не раз,Запеленав, из боя выносили.А позже, запеленаты в бинты,Тяжелых слез ни от кого не пряча,Вернувшись из смертельной темноты,Мы узнавали их на лбу горячем.

В них тает снег и теплится огонь,Дожди звенят и припекает солнце,И стонет скрипка, и поет гармонь,И бубен заразительно смеется.Они бегут по клавишам.И вдругЯ замираю, восхищеньем скован:По властному веленью этих рукВо мне самом рождается Бетховен.Мир обступил меня со всех сторон,Лишь на мгновенье задержав вращенье,И, как воспоминанье, древен он,И юн, как наступившее свершенье.Они бегут по клавишам.

И вотВоскресло все, что память накопила…Мне мама колыбельную поет,Отец сидит в раздумье у камина.И дождь в горах, и вечный шум речной,И каждое прощанье и прощенье,И я, от свадьб и похорон хмельной,Жду журавлей залетных возвращенья.Вот вышли наши женщины плясать.О крылья гордой лебединой стаи!Боясь свою степенность расплескать,Не пляшут – плавают, не пляшут, а летают.Пожалуй, с незапамятных временПринц ищет в лебеди приметы милой,

И мавры убивают ДездемонУже давно во всех театрах мира.И Золушки находят башмачки,Повсюду алчность побеждая злую.Целую жесткость нежной их рукиИ нежность мужественных рук целую.Целую, словно землю.Ведь ониМир в маленьких своих ладонях держат.И чем трудней и пасмурнее дни,Тем эти руки и сильней, и тверже.Мир – с горечью и радостью его,С лохмотьями и праздничной обновой,С морозами и таяньем снегов,

Со страхами перед войною новой.Вложил я сердце с юношеских летВ любимые и бережные руки.Не будет этих рук – и сердца нет,Меня не будет, если нет подруги.И если ослабеют пальцы вдругИ сердце упадет подбитой птицей,Тогда сомкнется темнота вокруг,Тогда сомкнутся навсегда ресницы.Но силы не покинули меня.Пока пишу, пока дышу – живу я,Повсюду, низко голову склоня,Я эти руки женские целую.

3