Память о мечте (сборник)

Как вдовье траурное платье,Сегодняшняя ночь темна.От горького немого плачаОслепла будто бы она.Мать наклоняется над сыном,А он все мечется в бреду.– Сынок! Я в слове самом сильномТебе лекарства не найду…Сегодня жизнь и смерть дерутся,Как много ярости в клинке!И жилки тоненькие бьютсяПод каплей пота на виске.Но вдруг смягчается тревога,Как будто мрак светлее стал,Как будто кто-то хоть немногоС поникших плеч тревогу снял.Ах, сколько света, сколько светаВ халате скромного врача!Он в ночи безысходной этой

Светлей рассветного луча.И губы обретают слово,И губы пестуют его,И шепчут властно и сурово:– Спасите сына моего!Болезнь жестокую находитЧужая чуткая рука.Врач, как садовник добрый, холитЖизнь ослабевшего ростка.А мать стоит безмолвно сзади,Вся напряглась, застыла мать,Она стремится в этом взглядеСудьбу ребенка прочитать.О тяжесть жалости и долга!Чужой, измучившийся сын…А твой родной ребенок домаОпять, опять уснул один!Но с каждым часом все роднееЧужого мальчика черты…

Его дыханье все ровнее,Его вернула к жизни ты.И вот уже взлетело солнце,Раскинув в небе два крыла,И вот уже лучами бьетсяВ просвет оконного стекла.И облака над домом мчатся,И зреет виноград опять,И, молчаливая от счастья,Стоит перед тобою мать.Простившись с нею у порога,Идешь ты тропкою своей,А я все думаю: «Как много,Как много у тебя детей!»

Сайфи Кудаш

(р. 1894 г.)

(перевод с башкирского)

Старик

Тряся своей седой бородкой

И утирая пот со лба,Орудуя фуганком кротким,В труде, желанном, как судьба,Играя стружкой, как строкой,Старик колдует над доской.Давно он съел свой скромный ужин,Давно запил его водой,Он дряхл, неловок и натужен,Как будто не был молодой.Наверно, прост и деловит,Для гроба крышку мастерит.А он – гляди! – забыв про зиму,Забыв, что голова седа,Как юноша, неутомимоРождает музыку труда.Он ждет весны, ее гонцов —Он строит домик для скворцов.

Если

Когда, бывало, за проказы в детстве

Тебя крапивой жгучею секли,Потом штаны, как та крапива, жгли —Ни сесть, ни встать и никуда не деться, —Зареванный, притихший, сам не свойТы от обиды убегал домой.Когда с гармошкой, песни распевая,Ты с девушкой гулял, гневя отца,Бывало, плетка пела, высекая,Как искру, кровь из твоего лица,Но вновь мехи гармони разводил —С любимой утешенье находил.Но если парень, наглый и безусый,Томясь бездельем, что страшней беды,Вдруг вырвет волосок, когда-то русый,Из белоснежной нынче бороды,Зайдется сердце у тебя, старик,И ты сдержать не сможешь горький крик.

Костер

Другу жизни Магфуре