Памяти Фриды

Но Фрида, несмотря на окрики начальства, не могла "оставить эмоции", и потому депутатство легло на ее сердце безмерною тяжестью. "С тех пор как я депутат, - говорила она мне, - и каждый день хожу по чердакам и подвалам, я возненавидела свою квартиру, свою комнату..." Да, эта кладь была для нее потяжелее любого другого отдельного дела. Дело Бродского она сама себе выбрала, а тут дели падали на нее со всех сторон, без разбора, выбора, спроса, и каждым она обязана была заниматься. Беды человеческие лились на нее потоком, словно ее посадили в бассейн и открыли все краны. После депутатских приемов она часто шла прямо ко мне - полежать, пообе-дать, отдохнуть - и приходила измятая бедами, нередко - плачущая. "Нынче мне пришлось опять ехать в Москву по депутатскому делу, - сообщала она мне из Тарусы летом 1964 года, - и добро бы оно кончилось хорошо - так ведь нет: провалили. И мне так горько и худо: шла с засе-дания райсовета и ревела белугой прямо на улице". Страницы ее депутатского блокнота - при всем юморе, с каким сделаны некоторые записи, - ведь это ужас на ужасе, вопль на вопле. "И вы не захотите помочь, я знаю, и вы не захотите", - кричит, стоя возле Фридиного стола, женщина, которую изо дня в день избивают взрослые дети. На каждом приеме выслушивать крики, мольбы о помощи - и понимать, что при всех усилиях почти никогда ты не в состоянии помочь, - вот чем было для Фриды ее депутатство. И хотя кое-что ей все-таки удавалось, память о неудачах жгла ее.

В последние годы она уже не спала без снотворного. Дела депутатские утомляли, жестоко ранили ее - и дома ей доводилось отдохнуть далеко не всегда: Наташеньку, нежно любимую ею, пришлось как раз в эту пору взять из яслей, и большая доля забот о ней легла на Фридины плечи.

И все-таки, по глубокому моему убеждению, не это привело к дисгармонии. Не перегрузка, не бессонница. Ведь перегрузка - это перегрузка, а не противоречие внутри души.

Со всеми делами она постепенно справилась бы, у нее хватило бы, я уверена, душевной закалки и сил.

С Фридой в последние годы случилось другое - счастье или несчастье, не знаю.

Она встретилась со своей писательской зрелостью. А встреча эта для каждого писателя неизмеримо трудна.

Внезапно все написанное прежде теряет цену. Все кажется - иногда совсем несправедливо - никуда не годным, никому не нужным. Уверения друзей, читательские письма - не утешают более. Работать надо по-другому. Писать не о том, о чем раньше. Точнее. Кажется, я наконец-то знаю, о чем и как. И вот беда: столько лет я работала, столько лет училась писать, а писать мне стало не легче, а трудней.

Все это на моих глазах происходило с Фридой. Умение ее выросло в десятки раз, требователь-ность к себе - в сотни. Писать надо короче. Полнее. Без сантиментов. Строже. Точней. Что это значит - точней? Как добиться этой вечно ускользающей точности? Весь накопленный ею жизненный опыт, все, что было записано у нее в блокнотах и в памяти, все, что было продумано, понято ею, требовало от нее новой степени глубины, то есть в конечном счете нового градуса правды. Это и была та новая точность - и новая форма, - которую безудержно, отчаянно, страстно искала рука.

Душа требовала неотрывности труда, тишины. Той тишины, в которой душа - и рука - словно слушают чью-то диктовку. Той, о которой у Ахматовой сказано:

...Встает один, всё победивший звук

Так вкруг него непоправимо тихо,

Что слышно, как в лесу растет трава,

Как по земле идет с котомкой лихо...

Но вот уже послышались слова

И легких рифм сигнальные звоночки,

Тогда я начинаю понимать,

И просто продиктованные строчки

Ложатся в белоснежную тетрадь.

Уж на что Цветаева во всем противоположна Ахматовой, а и она - в той самой статье, вызвавшей размышления и несогласия Фриды, тоже пишет о тишине, в которую вслушивается поэт, о диктовке, которой повинуется его рука. "Дать уху слышать, руке бежать", - говорит Цветаева. Это, в сущности, тот же ахматовский "один, всё победивший звук", те же "просто продиктованные строчки".

Фрида никогда не была поэтом, и не для сравнения ее с Ахматовой, или Цветаевой, или с кем бы то ни было я пишу то, что пишу. Однако Фрида обладала большим художественным даром, и дар ее созрел. Это было видно, прежде всего, по ее блистательным записям. Для нее настала пора, когда, нахлебавшись жизни, художнику пора в тишину, в сосредоточенность, слушать уже не самую жизнь, а рожденный ею "один, всё победивший звук". Фрида дивилась себе - новой себе, по-новому ранимой, по-новому беспомощной. Давно ли умела она создавать статьи свои и книги в тесноте ермолаевской кипящей склоками коммунальной квартиры или на подоконнике в редакции под треск телефонов? Быстро, отчетливо, к сроку...

- Теперь, - говорила она мне с удивлением, - чтобы написать строчку, мне нужна тишина. И сознание, что никто не войдет. Не позовет. Не тронет. Ничего не потребует.

Да, зрелость писателя - труднейшая пора его жизни. Он чувствует себя перед Страшным Судом слова, перед тем самым, ранее отрицаемым Фридой, цветаевским Страшным Судом.