Панк-рок для мёртвых

— Ну, чего тебе? — уставился на него Хозяин.

— Э-хмм, а–а–э-э… завел трупак мычать перерезанным горлом. Меня разобрало, и я заржал — уже насрать на все! Все равно не накормят!

— Ах, да! Я и забыл, — ответил ему Хозяин, на меня же — по нулям. Да и пошел он. Я показал «fuck» нажравшемуся содержимого моего нутра кошмарику, она испуганно скрылась в темноте.

— Ну, пошли! — кивнул Хозяин. — И ты тоже! — криво глянул на меня.

— Пошли, — пожал я плечами. А че еще делать?

Мы дошли уже почти до озера, когда до меня допетрило — а солнце где?! Ведь по–идее день должен быть в самом разгаре. Но нет, луна и звезды на чистом, черном небе.

— Вот, блядь, ни хрена не понимаю! — сказал я, но на меня никто не обратил никакого внимания: ни Яшка–трупак, ни Дамир, ни Хозяин этот хренов.

— Ну, и пошли вы в жопу, — равнодушно парировал я. Вот уроды! Хотя, че–то я забылся — сам такой. Гниющее неестественное зло. Как–то упускаю это обстоятельство.

Приволоклись к озеру, я намеренно отстал — не хотел их видеть. Задрали, блин.

Они уж все собрались, выстроившись плотными кучками вдоль берега. Там явно что–то происходило, но из–за спин я не мог разглядеть — что? Подошел, попрыгал — нет, не вижу! Там кто–то скулел, Яшка вопил чего–то, совершенно не понять. Плюнул да пошел шататься в зарослях — не больно–то и интересно! Вообще, нафига мне их дела? Не хочу, не интересно. Вот бы если пожрать… Да и то, чего уж теперь! При жизни и не такое терпел, так че же, мертвому и подавно по хрену!

Шел–шел, вышел к какой–то протоке, ну вобщем, здесь озеро и через какое–то расстояние — еще одно, и длинная полоса воды соединяет их. Подошел к этой протоке, наклонился посмотреть. То, что я увидел, мне не очень понравилось: остановившиеся, потемневшие глаза, щеки запали, наркотические глубокие тени залегли на веках. Стянул рубаху осмотреть тело, встал на колени у воды, склонился пониже. Я думал, худее уже некуда, но похоже, и вовсе оборачиваюсь мумией. На плече что–то темнело, смутно знакомое. Машинально потрогал это, всмотрелся — бог ты мой, да ведь это тату! Мой Летучий Мышь — шут в колпачке и со злыми зубками, очень сложной работы! Я так гордился им при жизни. Он нравился девченкам. Я был… панком!!

ААА!!!

Теперь я вспоминил ВСЁ. Как было больно, когда возгоревшись однажды мечтой наколоть вампира–шута, так, чтобы он сидел свесив лапки на ключице, я долго собирал деньги, пропивая очень скромно, скопидомничая и считая каждую копеечку. Лабал в переходах, а Король аскала… Была рядом, поддерживала. Любила… Я смотрел в мутную воду, и видел за ее гладью свою жизнь. Я, весь дрожа от волнения шел в тату–салон, зажимая бумажки в кармане джинсов. Дождался своей очереди, унимая не в меру сладкое предвкушение скорого исполнения своей мечты. Мастер–девушка одобрила мой рисунок, посмеявшись по–доброму мятой бумажке с эскизом. Его я сам рисовал, получилось только с пятого раза. Долго терпел кропотливую иголочку и неприятные резиновые прикосновения. Потом шел по улице, не веря своему счастью. Как во сне прикасался к плечу — ощущать снова и снова, что он здесь, мой злой шут. Помчался к Королю, делиться радостью, и сама Судьба поддерживала меня в тот счастливый день — она одна была дома. Открыла мне в рваных джинсах и короткой майке… мы долго терзали друг–друга на постели, и она причиняла мне без конца сладкую муку — целовала и легонько царапала.

Она любила меня. Как ни странно, теперь я это понял, когда уже поздно. И не только потому что я мертвый. А потому, что мне это не надо.

Уже нет.

И здесь я лишний. Что живым был никто, а сейчас еще больше «никто».

И мне пора отсюда убираться. Да, это точно.

Уйти прямо сейчас, немедленно. И не вопрос — куда, ведь это все равно.

Добрался до околицы, и оставался один шаг — всего один — до «свободы», но… мне что–то не давало его сделать. Тянуло насильственно назад. И этой силе нельзя не подчиняться. Значит, надо вернуться.

Хорошо, я пойду обратно. Упаду на колени, если он это любит. Буду упрашивать сколько угодно и как угодно. И он меня отпустит, потому–что я — один из тысячи для него. На что я ему? Все равно прогонит, лучше уж я уйду сам. Извлекло меня это все.

— Хозяин…

Тишина. Половицы скрипят под отяжелевшей ногой. Пыль свисает с потолка, лунный свет сочится, как голубая кровь. О, кровь! Сладкая мечта, занимающая то, что еще способно хоть к чему–то тянуться. Какие–то следы, остатки души, только и думают что о ней, о КРОВИ!!

— Хозяин, где ты? — вопрошаю вновь и вновь, шаря по углам. И ведь знаю — его здесь нет. Но чую, скоро вернется. Чтож, буду ждать. Сел в угол, затаился — что скажу ему? Да как есть — отдай мне меня, не хочу с тобой! И девок своих дохлых, и даже крови не давай, только отпусти. Дай исчезнуть и кончиться совсем одному. Не могу я здесь. Не могу.

— А-а, собака Шут! — Хозяин вошел тихо, как всегда незаметно и неожиданно.

— Здравствуй, Хозяин! — прохрипел я. Он зло усмехнулся (а разве этот мог бы по–другому?)

— Чего тебе? По делу, аль так, ни с чем? Только быстро, не до тебя мне!