Парфюм для студентки

— Только если помогать жене или девушке, — отвечаю широко улыбнувшись — Мицкевич, а ты готовить умеешь?

«— Мам, а когда ты научишь меня готовить? — спрашиваю маму.

— Тебе пока рано, — отвечает она мне. — Подрастешь научу.

— А вдруг я своего мужа сейчас встречу, а он узнает, что я не умею говорить и сбежит от меня? Или еще хуже отравится моей едой?

Маму пробирает смех.

— Евочка, тебе еще рано выходить замуж, — посмеиваясь произносит папа и входит на кухню.

— Но мне уже восемь, — протестую я — У меня в школе уже есть мальчик, который мне нравится. А я ему нравлюсь. Он сказал, когда вырастет, мы поженимся. И даже сказал своим родителям обо мне. А они сказали, что свадьбы не будет, пока я не научусь готовить… — умоляющим взглядом смотрю на маму.

— И что это за мальчик? — сев за стол и внимательно посмотрев на меня, начал допрос папа.

— Ну… его зовут…»

— Умею, — отвечаю на вопрос Воронцова.

— Точно, — бьет себя по лбу — Ты же умничка, красавица. Идеальная невеста, по словам твоей бабушки.

Вот же…

Жук!

— Воронцов, не зли меня, — угрожающе смотрю на него.

— Иначе что? — выгибает бровь.

— Иначе придушу во сне, — смотрю на него с улыбкой маньяка — Или изрисую маркером.

— Так я готов, — говорит он и подходит, вытянув руки в стороны. — С чего начнем раскрывать твой художественный талант?

— Иди ты! — говорю я и встаю с кресла — Я переодеваться.

— Иди-иди! — говорит Кирилл — Мы еще вернемся к твоему художественному таланту.

Смотрю на него и понимаю, что он серьезно.

Неужто мои рисунки увидел?

Нет!

Не может такого быть!

Ксюша подбегает ко мне и обняв за живот, шепчет настолько тихо, что не будь я рядом, ничего бы не услышала.

— Его любимый цвет черный, — отпускает меня и взяв дядю за руку, выходит из комнаты.

— Его любимый цвет черный, — бурчу я — И что мне теперь черный надевать? Нет! Все что угодно, но не черное. Принципиально!

Я тут точно не ради того, чтобы понравиться этому.

Я тут чтобы убить его!

Отомстить за родителей.

Отдаленно слышу, как звонит мой телефон. Нахожу его под подушкой на матрасе и долго смотрю на имя на экране «Алекс»

«— Девушка, — окликает меня мужской голос.

— А? — повернувшись пытаюсь найти источник звука. В шаге от меня стоит пожилой мужчина, что смотрит прямо на меня — Вы меня звали? Извините, я не знакомлюсь. Уже разворачиваюсь и собираюсь уже уйти, как слышу:

— Ева, погоди! Ты меня не помнишь?

Разворачиваюсь еще раз и вглядываюсь в мужчину. Седые волосы. Небольшая проплешина на лбу. Узкое лицо. Хитрый взгляд. Тощее тело.

— Извините, но нет. Но вы видимо меня знаете… — смотрю мужчине в глаза.

— Десять лет назад я помог тебе переехать к бабушке, — говорит он и делает полушаг ко мне.

Вглядываюсь в мужчину. А ведь и правда знаю. Только десять лет назад он выглядел иначе.

— Дядя Алекс, верно? — вспоминаю мужчину и события десятилетней давности.

Именно тогда сгорел мой дом.

Именно тогда я потеряла родителей.

И на мою голову свалились проблемы.

— Верно, у тебя хорошая память на имена, но не на людей, — замечает он.

— Это да, — признаюсь я.

— Может присядем? — показывает рукой на скамью.