Владимир Владимирович Маяковский

Париж (1924-1925)

:

                                 СОДЕРЖАНИЕ

     Еду

     Город

     Верлен и Сезан

     Notre-Dame

     Версаль

     Жорес

     Прощание (Кафе)

     Прощанье

                                    ЕДУ

                        Билет -

                                 щелк.

                                       Щека -

                                              чмок.

                        Свисток -

                                  и рванулись туда мы

                        куда,

                              как сельди,

                                          в сети чулок

                     10 плывут

                               кругосветные дамы.

                        Сегодня приедет -

                                          уродом-урод,

                        а завтра -

                                   узнать посмейте-ка:

                        в одно

                               разубран

                                        и город и рот -

                        помады,

                     20         огней косметика.

                        Веселых

                                тянет в эту вот даль.

                        В Париже грустить?

                                           Едва ли!

                        В Париже

                                 площадь

                                         и та Этуаль,

                        а звезды -

                                   так сплошь этуали.

                     30 Засвистывай,

                                     трись,

                                            врезайся и режь

                        сквозь Льежи

                                     и об Брюссели.

                        Но нож

                               и Париж,

                                        и Брюссель,

                                                    и Льеж -

                        тому,

                     40       кто, как я, обрусели.

                        Сейчас бы

                                  в сани

                                         с ногами -

                        в снегу,

                                 как в газетном листе б...

                        Свисти,

                                заноси снегами

                        меня,

                              прихерсонская степь...

                     50 Вечер,

                               поле,

                                     огоньки,

                        дальняя дорога, -

                        сердце рвется от тоски,

                        а в груди -

                                    тревога.

                        Эх, раз,

                                 еще раз,

                        стих - в пляс.

                     60 Эх, раз,

                                 еще раз,

                        рифм хряск.

                        Эх, раз,

                                 еще раз,

                        еще много, много раз...

                        Люди

                             разных стран и рас,

                        копая порядков грядки,

                        увидев,

                     70         как я

                                      себя протряс,

                        скажут:

                                в лихорадке.

                        [1925]

                                   ГОРОД

                        Один Париж -

                                     адвокатов,

                                                казарм,

                        другой -

                                 без казарм и без Эррио.

                        Не оторвать

                                    от второго

                                               глаза -

                        от этого города серого.

                     10 Со стен обещают:

                                         "Un verre de Koto

                        donne de l'energie" {*}.

                        {* Стакан Кото дает энергию (франц.).}

                        Вином любви

                                    каким

                                          и кто

                        мою взбудоражит жизнь?

                        Может,

                               критики

                                       знают лучше.

                     20 Может,

                               их

                                  и слушать надо.

                        Но кому я, к черту, попутчик!

                        Ни души

                                не шагает

                                          рядом.

                        Как раньше,

                                    свой

                                         раскачивай горб

                     30 впереди

                                поэтовых арб -

                        неси,

                              один,

                                    и радость,

                                               и скорбь,

                        и прочий

                                 людской скарб.

                        Мне скучно

                                   здесь

                     40                  одному

                                                впереди, -

                        поэту

                              не надо многого, -

                        пусть

                              только

                                     время

                                           скорей родит

                        такого, как я,

                                       быстроногого.

                     50 Мы рядом

                                 пойдем

                                        дорожной пыльцой.

                        Одно

                             желанье

                                     пучит:

                        мне скучно -

                                     желаю

                                           видеть в лицо,

                        кому это

                     60          я

                                   попутчик?!

                        "Je suis un chameau" {*},

                        {* Я верблюд (франц.).}

                                              в плакате стоят

                        литеры,

                                каждая - фут.

                        Совершенно верно:

                                          "je suis", -

                                                        это

                                                             "я",

                     70 a "chameau" -

                                       это

                                           "я верблюд".

                        Лиловая туча,

                                      скорей нагнись,

                        меня

                             и Париж полей,

                        чтоб только

                                    скорей

                                           зацвели огни

                     80 длиной

                               Елисейских полей.

                        Во всё огонь -

                                       и небу в темь

                        и в чернь промокшей пыли.

                        В огне

                               жуками

                                      всех систем

                        жужжат

                               автомобили.

                     90 Горит вода,

                                    земля горит,

                        горит

                              асфальт

                                      до жжения,

                        как будто

                                  зубрят

                                         фонари

                        таблицу умножения.

                        Площадь

                    100         красивей

                                         и тысяч

                                                 дам-болонок.

                        Эта площадь

                                    оправдала б

                                                каждый город.

                        Если б был я

                                     Вандомская колонна,

                        я б женился

                                    на Place de la Concorde {*}.

                        {* Площадь Согласия (франц.).}

                        [1925]

                               ВЕРЛЕН И СЕЗАН

                        Я стукаюсь

                                   о стол,

                                           о шкафа острия -

                        четыре метра ежедневно мерь.

                        Мне тесно здесь

                                        в отеле Istria {*} -

                        {* Истрия (франц.).}

                        на коротышке

                                     rue Campagne-Premiere {*}.

                        {* Название улицы в Париже (франц.).}

                        Мне жмет.

                     10           Парижская жизнь не про нас -

                        в бульвары

                                   тоску рассыпай.

                        Направо от нас -

                                         Boulevard Montparnasse {*},

                        {* Бульвар Монпарнасс (франц.).}

                        налево -

                                 Boulevard Raspail {*}.

                        {* Бульвар Распай (франц.).}

                        Хожу и хожу,

                                     не щадя каблука, -

                        хожу

                     20      и ночь и день я, -

                        хожу трафаретным поэтом, пока

                        в глазах

                                 не встанут виденья.

                        Туман - парикмахер,

                                            он делает гениев -

                        загримировал

                                     одного

                                            бородой -

                        Добрый вечер, m-r Тургенев.

                     30 Добрый вечер, m-me Виардо.

                        Пошел:

                               "За что боролись?

                                                 А Рудин?..

                        А вы,

                              именье

                                     возьми подпальни"...

                        Мне

                            их разговор эмигрантский

                                                     нуден,

                     40 и юркаю

                                в кафе от скульни.

                        Да.

                            Это он,

                                    вот эта сова -

                        не тронул

                                  великого

                                           тлен.

                        Приподнял шляпу:

                                         "Comment ca va,

                     50 cher camarade Verlaine? {*}

                        {* Как доживаете, дорогой

                        товарищ Верлен? (франц.)}

                        Откуда вас знаю?

                                         Вас знают все.

                        И вот

                              довелось состукаться.

                        Лет сорок

                                  вы тянете

                                            свой абсент

                        из тысячи репродукций,

                        Я раньше

                     60          вас

                                     почти не читал,

                        а нынче -

                                  вышло из моды, -

                        и рад бы прочесть -

                                            не поймешь ни черта:

                        по-русски дрянь, -

                                           переводы.

                        Не злитесь, -

                                      со мной,

                     70                        должно быть, и вы

                        знакомы

                                лишь понаслышке.

                        Поговорим

                                  о пустяках путевых,

                        о нашинском ремеслишке.

                        Теперь

                               плохие стихи -

                                              труха.

                        Хороший -

                     80           себе дороже.

                        С хорошим

                                  и я б

                                        свои потроха

                        сложил

                               под забором

                                           тоже.

                        Бумаги

                               гладь

                                     облевывая

                     90 пером,

                               концом губы -

                        поэт,

                              как блядь рублевая,

                        живет

                              с словцом любым.

                        Я жизнь

                                отдать

                                       за сегодня

                                                  рад.

                    100 Какая это громада!

                        Вы чуете

                                 слово -

                                         пролетариат? -

                        ему

                            грандиозное надо.

                        Из кожи

                                надо

                                     вылазить тут,

                        а нас -

                    110         к журнальчикам

                                               премией.

                        Когда ж поймут,

                                        что поэзия -

                                                      труд,

                        что место нужно

                                        и время ей.

                        "Лицом к деревне" -

                                            заданье дано, -

                        за гусли,

                    120           поэты-други!

                        Поймите ж -

                                    лицо у меня

                                                одно -

                        оно лицо,

                                  а не флюгер.

                        А тут и ГУС

                                    отверзает уста:

                        вопрос не решен.

                                         "Который?

                    130 Поэт?

                              Так ведь это ж -

                                               просто кустарь,

                        простой кустарь,

                                         без мотора".

                        Перо

                             такому

                                    в язык вонзи,

                        прибей

                               к векам кунсткамер.

                    140 Ты врешь.

                                  Еще

                                      не найден бензин,

                        что движет

                                   сердец кусками.

                        Идею

                             нельзя

                                    замешать на воде.

                        В воде

                               отсыреет идейка.

                    150 Поэт

                             никогда

                                     и не жил без идей.

                        Что я -

                                попугай?

                                         индейка?

                        К рабочему

                                   надо

                                        идти серьезней -

                        недооценили их мы.

                    160 Поэты,

                               покайтесь,

                                          пока не поздно,

                        во всех

                                отглагольных рифмах.

                        У нас

                              поэт

                                   событья берет -

                        опишет

                               вчерашний гул,

                    170 а надо

                               рваться

                                       в завтра,

                                                 вперед,

                        чтоб брюки

                                   трещали

                                           в шагу.

                        В садах коммуны

                                        вспомнят о барде -

                        какие

                    180       птицы

                                    зальются им?

                        Что

                            будет

                                  с веток

                                          товарищ Вардин

                        рассвистывать

                                      свои резолюции?!

                        За глотку возьмем.

                                           "Теперь поори,

                    190 несбитая быта морда!"

                        И вижу,

                                зависть

                                        зажглась и горит

                        в глазах

                                 моего натюрморта.

                        И каплет

                                 с Верлена