Паром

Пыл сатирический умерь,Дабы не подводить отчизну! Сработанная плохо дверь (Особый путь к социализму) —Не прикрывалась. Удалось. Достигнуть плотника. (Элита!) Работает. Сопит. Авось Подладит чертово корыто!Свои сто грамм он поимел. Перед работою. Законно.Питье есть смазка гегемона, Чтобы в работе не скрипел.Пока он ковырял пазы И грохотал, как в преисподней, Малыш мой изучал азыПрофессии почти господней.Вот плотник прикрывает дверь И ручку пробует оттуда.Малыш как заревет: — Не верь!.. Он запирает нас. Иуда!

Тот двери распахнул и вспять.И как бы сдерживаясь в споре:— Чего орать? Чего орать?Я ж не могу не закрывать?Тогда хоть стойте в коридоре!Стоим. Он закрывает дверь.И малышу не страшно это.А плотник говорит: — Теперь Попробуем из кабинета.Вошел. Закрыл. Безумный крик:— И ты от нас не запирайся!Ах, непонятен мой язык?Тогда и вовсе убирайся!Тут плотник: — Черт вас подери! — Швыряет инструменты в сумку.— Чего столпились у двери!Или мальчишку убери!Или гони за вредность — рюмку!И смех и грех! Но детский взор, Быть может, видит тот простор

Всечеловеческого братства,Где одинаковый позор:Что запирать. Что запираться.

* * *

Внезапно шлепнулся и в рев!И сквозь обилие капели Он как бы говорит без слов:— Куда ж вы, взрослые, глядели?Куда глядели вы? Куда?Вы! Вы! — переводя дыханье, — Ах, никуда?! Ах, никуда?!Так вот вам!.. — И — до заиканья!А там в глазах, на самом дне Обида горькая, немая:Я понимаю — больно мне.А вот за что? Не понимаю.И вдруг замолк! Жизнь хороша!Уже ручонками и телом К чему-то тянется душа:Зла не держу. Займемся делом.

* * *

К любому падает на грудь И обнимает, как знакомца. Жизнеприятельство. От солнца, От бульканья, от перезвонца Перепадает всем чуть-чуть.Так женщина после всего Ласкает близкого тихонько. Мужчина думает — его.Она ж, не зная ничего,Уже — грядущего ребенка.

* * *

Вода, как женщина, малыш,Таит идею оголенья.И вот сияющий голыш.Смущенное прикосновенье.Нет, нет… Не слишком горячо. Зачем-то высунул мизинчик. Доверился! Еще! Еще!Не то — Амур, не то — дельфинчик.

То шлепнет по воде сплеча.То самого волнишкой смоет,Душ! Попадание прямое!Играет луч внутри луча.Как бы взаимно щебеча.Две чистоты друг друга моют!Не хочет из воды. Кричит!Аж выворачивает душуМол, я — амфибия, мой вид (Ты понимаешь, троглодит?!)Еще не просится на сушу!Но как забавно! Каждый раз Накинешь простынь с головою,И вмиг замолк, притих, погас.Что там случается с тобою?Решил, быть может, в простоте: Тепло, темно… Ах, жизнь-плутовка! Несут куда-то в темноте…Я, значит, снова в животе.Из живота кричать неловко.

* * *