Пастух медведей

Я поставил любовь на обрыв у реки.Я холодной рукой взвел спокойно курки.Выстрел грянул, как пробка шампанского — хлоп!И в плечо мне хлестнула горячая дробь.Сгустки боли как черного дыма комки…Я прицелился тщательней, с левой руки,Точно в сердце. Упрямо. Качнулся прицел —Снова выстрел… Ну вот, я опять не успел…Ветер выбросил руку, как добрый отец,И швырнул мне к ногам бесполезный свинец.…Что за сон? Странный сон.Надо б в церкви свечей…Я кривлюсь от бессмысленной боли в плече!

* * *

Помнишь лето? Жаркий полдень,Плеск волны зеленогривой…Пароходик на природеШел вперед неторопливо.Коренные астраханцы —

Мы так радовались зною.Над рекой в небрежном танцеОблака несло прибоем.День стремился обернутьсяСном, проплывшим между нами,Как боязнь соприкоснутьсяОбнаженными плечами.Даже ветер счел ошибкойИ последствием испугаНаши робкие попытки —Не смотреть в глаза друг друга.Говорить о постороннем,О бессмысленном и бренном…Радуга на небосклонеМягкой линией коленаОкуналась в стрежень Волги.Тих, услужлив, но нескромен,Хитрый вечер втихомолкуЦеловал твои ладони.Сердце сжав в осколок кремня,

Мне казалось — мир не вправеНаши души гнать на землюВ этой августовской лаве,Если прожито так мало,А возносят лишь за муки.За спиной вздыхал усталоАнгел грусти и разлуки…

* * *

Что за имя — Мейхани…Легкое, непрочное,Как звучащая в тениМузыка восточная.Многоцветье древних строкВ ритмах века нервного.Розоватый лепестокУ бутона первого.Откровение и бред,Удивленье вечности.Робкий, нежный силуэт

Детства и беспечности.Плач валторны, Мейхани…Не сродни унылости.И Господь тебя храниВ неизбывной милости.Жизнь — слепое колесо,Как еще завертится?У судьбы возможно все —Верится, не верится…Может, вспомнишь, может, нет,Память — вещь неточная.Вечер, встреча и поэт,Дальше — многоточие…

* * *

Твоя власть, твое правоМоими стихами мостить дорогиДарить налево, дарить направо,Словно об коврик — вытирать ноги.А я звоню, молясь телефону,Он с пониманием соединяет,

И в проводах меднотелых стонутРифмы, которых не принимают.Успеть бы спеть моей королеве,Покуда сон не сомкнул ресницы,О том, что в полях зацветает клевер,А нам обоим еще не тридцать…Еще мы можем бродить по лужам,Смеясь угрозам полночной птицы.И водевили о глупом мужеРоскошно ставить, играя в лицах.Еще возможно читать меж строчек,Как меж прожилок опавших листьев.Край неба розовым оторочен,Но мой закат без тебя немыслим.Так день, отмеченный нелюбовью,Проходит мимо, в отдельном ранге,Склонился скорбно у изголовьяМой грустный ангел…

* * *