Пастух медведей

Поэзия — привставшая на цыпочках…Принцесса — танцевавшая на ниточках…Как сцена ей мала… В театре кукольномСтрадает плоть нешуточными муками.Вот жест под тайным знаком Скарабея.Вот нож картонный в пальчиках злодея.Не надо слез… По замыслу создателя,Герой поверит проискам предателя.Потом придут пираты и разбойники,И, угрожая голосочком тоненьким,Их атаман сверкает пистолетамиПред королевскими блестящими каретами.Наивно так… Но мы-то знаем истину!Мы умудренно отмечаем мысленно —Сюжет не нов, и реплики избитые,И автор весь измучен простатитом,Под жалкие аплодисменты зала.Как это мило… Как нам надо мало!

Чтоб чувствовать себя всесильным Господом,Пред каждым, кто чуть-чуть пониже ростом.Но… Девочка! Остановись, ты плачешьНад тем, что кукла падает? ИначеНе может быть… А принц придет — поверь мне!О, сколько стоит детское доверие…А не придет, то мы изменим пьесу, —Я сам пойду спасать твою принцессу…

* * *

Снег был бел.Бел, как твоя фата,Школьный мел,Горний отсвет креста.Я листалКнигу без слов и цифр.УмиралОсени гипогриф.Желчь и ярь

Разбеленный сменил бокан.Бил звонарьВ одубелые лбы мирян.Ты жилаДалеко, за полярным сном…Три числаПовелела отдать на слом.Три строфыЧестно вывела в дневнике,Крик совыРастворялся невдалеке.Три слезы,Три попытки сойти с ума.Яд гюрзыРазмешала в вине зима.Белый трон —Путь в поднебесье взрыт!Лишь с икон

Кто-то кричал навзрыд…

* * *

Она давно не видит сны —Она живет во сне…Диск алюминиевой луныЗажат в ее окне.Разрезал шторы мертвый свет,Но о ее плечеПоет шекспировский сонетПогаснувшей свече.Она по пальцам перечтетСтрой утренних забот,Чуть задыхаясь, перечтетЧервленого Рембо.В стакане остывает чай,И терпкий ароматНапоминает древний рай…Как много лет назад

Она бродила там в цветах,А мир был чист и свеж…Она спала на облакахВозвышенных надежд.Ей ноги целовал прибой,И неба свет не гас,Казалось, все само собойСвершится в должный час.Там вздохи были так легкиВсему и всем назло…А здесь гуляют сквозняки,И крошится стекло.Здесь обездвижен серый домС фатальностью раба.Здесь под серебряным крестомЛежит ее судьба,И смерть узорчатым крыломУже коснулась лба…

* * *