Пасынки Бога

Выступал Преемник — глава Славянской Губернии Мехмед Борисович, мужчина с одутловатым лицом и косноязычной речью; полное его титулование звучало как Шестой Преемник Первого Пожизненного Губернатора Славянской Губернии Европейского Сообщества. Понятно, что всякий раз именовать его таким образом было бы затруднительно, поэтому обычно для краткости (даже на официальном уровне) Мех-меда Борисовича именовали просто — Преемник. Вообще Георгия порой забавляли занятные фразеологизмы Мехмеда Борисовича, но сейчас слушать его отчего-то не хотелось, поэтому он переключился на один из развлекательных каналов.

Восторженная ведущая с фосфоресцирующими волосами и черными, как антрацит, губами доверительно поделилась, что в субботу в прямом эфире и интерактивном режиме состоится итоговый отборочный тур выборов нового «сына Муна». «…Кто же из этой поистине золотой десятки станет уже через три дня сыном основателя великой Корпорации?! — выкрикнула черногубая медиафея, поводя бедрами и заламывая руки. Позади нее замелькали претенденты, все как один стройные, мускулистые и молодые. — … Микки, Петро, Филиция или, быть может… Велизарий? Так делайте, делайте ваши ставки, господа!!!» — взвизгнула она в необъяснимом экстазе.

Вздохнув, Георгий отключил изображение; зашел в почту и считал присланные дядей сведения на брата-близнеца Улена Ван Дайка — Шпигеля.

Так, так, так… Вдовец, двое детей, владелец магазина и небольшой плантации черных кораллов; считай, мелкий хозяйчик, недалеко ушедший от простого фермера. Эге! Два года назад по иску кредиторов компания признана банкротом, судом ей определен внешний управляющий. Иначе говоря, фирма Шпигеля пошла с молотка. Что ж это ему не подсобил «усыновленный» счастливец брат? На тот момент он был еще жив… Странно.

Не откладывая в долгий ящик, аль-Рашид кликнул позывной шпигелевского наркома.

Вызов застиг Ван Дайка где-то на улице. На мониторе сначала проявилось низкое зелено-бутылочное небо города и лишь потом возникло лицо мужчины сорока с небольшим лет, белокурого, белокожего и голубоглазого, с выражением удивленно-озабоченным. Надо же! Значит, сохранился еще где-то беспримесный тип северо-европейца. Наверное, обособленное положение Амстердама тому причиной.

— Кто вы? Что вам надо? — без лишних политесов, в лоб, спросил Шпигель Ван Дайк.

— Здравствуйте, господин Ван Дайк. Меня зовут Георгий аль-Рашид, я из Москвы…

— Вижу, что из Москвы, — довольно бесцеремонно перебил тот. — Что вам надо?

— Я по поводу вашего покойного брата Улена. Хотел вот задать несколько вопросов, если не возражаете. Дело в том, что…

— Достаточно! — вновь грубо оборвал его Шпигель. — Я возражаю. Не желаю ничего о нем знать, слышать и вообще не намерен с вами разговаривать. Ясно? И больше прошу мне не звонить. Никогда.

С этими словами он отключился. Вот те на! Чем же так насолил ему покойник? Определенно, здесь что-то есть, значит… Георгий попробовал еще раз вызвать Ван Дайка, но абонент оказался заблокированным, во всяком случае для него. Что ж, если гора не идет к Магомету… Впрочем, сейчас на очереди Кукиш, то бишь Пирамида Антеуса. Однако сначала…

— Ну, старая, гадай!

Что-то грозит неизвестное…Карты-то, карты какие!Будет письмо интересное,

Хлопоты будут большие, —

доброжелательно предупредил знакомый старушечий голосок.

Аль-Рашид спустился на улицу и кликнул аэротакс. Плюхнувшись на заднее сиденье, он собрался уже назвать адрес конторы, когда его нарком беззвучно завибрировал. Георгий перешел на звуковой режим, и голос спайдроба услужливо напомнил ему, что приспело время ежемесячной исповеди. Вот дьявол, прости Господи! Может, манкировать? Нет, нельзя. В позапрошлом месяце попробовал, сославшись на поносную немочь, так тут же пошла писать губерния… Едва отбоярился от административного штрафа за пренебрежение к клерикальным ценностям.

Выходит, делать нечего — он приземлил такси у ближайшей исповедальни. Пропустив потного господина, как раз освобождавшего помещение, аль-Рашид с обреченным вздохом шагнул внутрь бездверной пластиковой будки, прилепившейся к стене какого-то супермаркета.

Внутри тесной каморки, где с трудом умещался единственный стул, было душно, ощущался застарелый запах пота и еще чего-то — трудноуловимого, но знакомого. Может, так пахнут грехи? Он набрал персональный код, послышалось легкое жужжание голографического проектора, и стены исповедальни отступили, истаяли, растворяясь в виртуальном пространстве.