Печать мастера

Он развернул покрывало и встряхнул несколько раз, складывая. Одеяла здесь на острове тоже казались самой бесполезной вещью — можно спать под одной простыней. Душно. Жарко. Влажно. Странные птицы не затыкаются всю ночь, облюбовав ветки рядом с его окном.

В дверь постучали — резко и коротко, скрипнули петли — гостевые дома не запирались, и раздались тяжелые шаги.

— Дальше я сам… сам… иди, восьмой…

Коста замер на мгновение, а потом зло швырнул покрывало на тахту — язык мастера заплетался, голос был нечетким…

Он пил! Пил! А ему нельзя! Целитель до сих выписывает ему эликсиры для руки!

— Сам, сам… светлой ночи…

Дверь скрипнула ещё раз и в комнату, принося запах перегара, цветов и дыма ввалился Наставник.

— Мастер! — возмутился Коста, подхватывая старика. — Вы пили! Опять пили! И нет… ваша кровать там…. У окна моя!

Но старик Хо упал, покачнувшись ровно туда, до куда смог сделать несколько шагов — на расправленную тахту Косты, поперек. Подгреб покрывало вместо подушки и довольно затих.

— Мастер! Мастер! Вы слышите меня! Мастер! — тормошил его Коста, но старик отмахивался и грозил пальцем. — Псаков остров! Псаков!

— Остров? — Пробормотал старик заплетающимся языком, расслышав. — Остров, — и расплылся в улыбке. — …тут всегда тепло… можно не носить шуб… можно рисовать на улице круглую зиму… а ветер такой горячий, что может согреть… тут много рыбы, малец, а вода бирюзовая, как краска… я научу тебя плавать и охотиться на рыб… — бормотал старик невнятно. — … будешь рисовать, учиться… сдашь экзамен…

— Мастер! — возмутился Коста.

— …знаю, тебе тут не нравится… пока… но ты ничего не видел… даже остров «знаний»… подожди я закончу… возьмем лодку и объедем все восемь островов… это стоит того…

— Мастер! Вы обещали! Что все закончится, что вы бросите пить! — Пыхтел Коста, стаскивая с Наставника сапоги — сначала один, потом второй.

— … ещё два раза и всё закончится, малец… все закончится… и мы возьмем лодку… и поплывем… — голос старика Хо стих и он засопел, отрубившись.

Коста выругался и распахнул окна, чтобы выветрился запах. Подставил лицо ветру и поморщился — жарко. Что он только не отдал бы сейчас за горсть снега.

Две поездки? Значит — почти декада. Он — подождет. Он — подождет и потом поговорит с Мастером о том, что он… хочет уехать.

Но ничего не закончилось. Ни спустя две поездки, ни спустя три.

Четыре дня спустя

Главный остров, ночь

Мастер пил беспробудно. Прибывал с острова «Памяти» раз в два дня, валился спать и потом поутру его забирали обратно. Гостевой дом, который им выделили, как «особым гостям» стоял на пригорке, в стороне от главного корпуса. С одной стороны весь утопал в зелени, с другой — открывался прекрасный вид на бухту, которая даже ночью светилась сигнальными огнями.

Мастера он видел два дня назад — ровно тридцать мгновений, пока его втащили в дом — прошлый раз наставник уже не мог идти сам. Сегодня вечером — они должны прибыть обратно, и Коста даже видел корабль в бухте, который причалил к пристани — маленький, как будто игрушечный, но встречать не стал. Не хотел.

Вместо этого Коста подтянулся, оцарапавшись, но после пары попыток забрался по кривому стволу дерева прямо на крышу. И расположился там, планируя спуститься вниз только когда Наставник заснет.

Звезды сверху сияли ярко. Вдали серебрилась вода и горели огни в бухте. Мерное стрекотание ночных бабочек успокаивало, и Коста притих, впитывая окружающую его красоту.

Если бы можно было поймать мгновение и запечатлеть. Сжать кулак, в котором внутри — запахи ночных цветов, тишина, черные облака, серебро светила, и тоска, которая давит грудь. И вылить все это на лист, не расплескав ни капли. Если бы он мог…

— Успокойся! Я сказал успокойся, Хо! — голоса раздались на дорожке, поворачивающей прямо к дому.

— О, ты не боишься звать меня по имени? — Коста услышал голос мастера — опять пил! И ниже распластался по крыше, чтобы не заметили. — А я думал… ик… всё, все изменилось за последние десять зим

— Изменилось. Ты даже не представляешь как…

— Не представляю? Представляю! Во что вы превратили… превратили… — мастер задохнулся. — … все, во что мы верили, «восьмой», все, ради чего боролись…вы стали такими же!

Восьмой?

— Это такие времена, — зашептал голос в ответ, — мы просто вынуждены защищаться…

— Но не так же! Не такими же методами! — тень мастера Хо качнулась, и он почти рухнул на бок.