Переиграть войну! Пенталогия (СИ)

– Фермер в канале. Что у вас? В непонятках разобрались?

– Саша, Санечка! Пака подстрелили. Вызывайте на аварийной частоте «Скорую»… – горячо зашептал я, стараясь, чтобы смысл сказанного мной не дошел до Игоря.

– Как подстрелили? Вы чего там куритето? – грозно спросил командир.

– Саша. Слушай меня внимательно, – я начал говорить медленно и четко. – У Пака пулевое ранение в живот. Сквозное. Это не шутки! – снова сорвался я.

– Понял тебя! – голос Фермера стал сух и деловит. – Несите его сюда. Стоп. Вы же у шоссе. Оставайтесь там. Док к вам сейчас выходит. Сделает, что сможет, а мы вызываем врачей. Как придете – расскажешь подробно.

– Саша, нам нельзя здесь оставаться. Здесь не… те, кто его подстрелил.

– Давайте.

Незамеченные немцами, мы подняли на руки Игоря, спустились с холма и, словно лоси в пору гона, снося все на своем пути, понеслись к лагерю.

* * *

В лагере нас встретила непривычная тишина. Мы дотащили Игоря к тенту, под которым Док уже разложил свои инструменты.

– Серег, тут такое дело… – начал было я, но повелительный взмах руки нашего врача показал, что в данный момент это лишнее.

– Ну, докладывайте, – встретил нас с Люком командир.

– Саш, а что со «Скорой»?

– Аварийный канал пустой. Я Казачину еще двадцать минут назад гонцом к базовому лагерю послал.

Изпод медицинского тента донесся громкий крик, полный боли. Лицо Фермера перекосила кривая гримаса:

– Куда его?

– В живот навылет.

– Дробь?

– Нет. Из пулемета.

Брови Саши взлетели вверх.

– Да, командир. Из «эмгача», – подтвердил мои слова Люк. – Мы вначале подумали, что это реконструкторы или киношники, но они у нас на глазах машину расстреляли. Мы заныкались на всякий случай, а Игорь на дорогу вылез и к ним пошел… – Было видно, что Люку тяжело рассказывать, и я продолжил за него:

– У Пака рации не было. Я и забыл, что он ее не взял. Пока прочухались и собрались его позвать… Короче, одна очередь – и все.

– Да откуда здесь пулеметчики эти сраные?! – загрохотал Фермер. – Да я этим бульбашам!

– Командир, это были немцы.

– Какие такие немцы?

– Обыкновенные. Фашистские. Вермахт.

– Что?

– Можешь мне верить или не верить, но похоже, что мы провалились во времени и сейчас на дворе одна тысяча девятьсот сорок первый год. Можешь хоть у Люка спросить, если мне не веришь.

– Но это же фантастика какаято!

Слово взял Люк:

– Насчет провалов во времени я не уверен, я в этом не Копенгаген. Но стволы у них не игрушечные, уж можешь мне поверить!

К нам подошел Док, вытиравший окровавленные руки спиртовыми салфетками:

– Короче, так, парни, если мы его не доставим в больницу в течение часа, то Паку кирдык. Как врач говорю. Все, что я мог сделать, я сделал, но его надо оперировать. А я не имею права делать операцию в таких условиях.

Фермер задумчиво почесал затылок, посмотрел на Дока. Потом – на нас с Люком… Но сказать ничего не успел, поскольку заголосила его рация, которую он в лагере использовал без гарнитуры:

– Казачина вызывает Фермера. Дядя Саша, ответь!

– Фермер в канале, слушаю тебя.

– Дядя Саша! – Голос Ивана, слегка искаженный динамиком, был взволнован. – Дядя Саша, базы нет. Как понял, базы нет!

– Спокойней, Ваня, а что есть?

– Ничего нет. Ни плаца, ни асфальтовых дорожек, ни палаток. Дот, у которого вчера знамя поднимали, помнишь?

– Да.

– У меня такое ощущение, что его вчера только взорвали. И… – тут из динамика послышался всхлип, – я туда заглянул… А там мертвые… Наши, красноармейцы!

– Понял тебя, Ваня. Давай. Сопли подбери и возвращайся. Да иди аккуратнее, не напорись, смотри, ни на кого. Отбой.

– Саш, – глядя ему в глаза, начал я, – собери всех…

Когда ребята расселись вокруг нас, я обвел друзей взглядом и, глубоко вздохнув, начал:

– Вы, конечно, можете меня положить на вязки и колоть галоперидолом, но, похоже, мы провалились во времени. В сорок первый год.

Все в недоумении уставились на меня, а Док пробормотал:

– Это как в той книжке, что ты мне давал? Как ее – «Пытки и разврат»?

Шутка повисла в воздухе…

– «Попытка возврата», – поправил Дока интеллигентный Тотен.

– Тох, а ты грибов никаких не ел? – участливо поинтересовался Бродяга.

– Короче! – я повысил голос. – Там, на дороге, причем, прошу отметить, грунтовой, а не асфальтированной, тусуются два отделения немцев. С ног до головы одетых в такой антиквариат, что любой из «22го полка» [6]продаст за него последнюю почку. И эти самые «реконструкторы» у меня на глазах расстреляли из пулеметов нашу, советскую полуторку. И Игоря ранили. Да и за лесом я слышал канонаду.

В разговор вступил Бродяга:

– Я сканер немного погонял. Ни на одной частоте выше «сотки» ничего нет.

Командир посмотрел на меня и спросил:

– Какие варианты? Ты говорил, что читал про такое…

– Сань, так то – фантастика была…

– Я в жизни с такой фантастикой сталкивался, куда там Стругацким. Так что давай, шевели мозгой!