Переплески перекатов. Том 1

Дождь носом тычется в листки моей тетради,как мокрый и взлохмаченный щенок.И если строчки слижет —Бога ради!Быть может, сердце будет прощенои успокоится.И струйки слёзных строчек,дождём явившись, убежав ручьём,произрастут какой-нибудь из почек,раскроются…И вот уже ничьё,колышется зелёным опереньемв лазурь небес летящего кустаизысканнейшее стихотворенье! —Мои не осенившее уста.

22.02.2022

«Бывало, и мне Бог нашёптывал звуки…»

Бывало, и мне Бог нашёптывал звуки,текли акварелью, сливаясь, слова,и были внезапно талантливы руки,отзывчивы струны, светла голова.Вокруг исчезали и стены, и люди.Смещались пространства, эпохи, цвета.Я видел, что было, и ведал, что будет.И сладкие руны струили уста.Бывало? Бывало.Но чаще бывалои то, что и рад бы, да не позабыть:как строчкой средь ночи с кровати сдувалок столу и… смолкала звеневшая нитьприснившейся песни.

Моля, – не исчезни! —блуждая на ощупь меж звуков и тем,я тщился расслышать пропавшую песню,но слух был оглохшим, и голос был нем.Я выл! Я кидался в кусты краснотала,в гулянки, в любови. Чтоб вдруг на бегууслышать средь грохота зов запевалыи шёпот над ухом божественных губ.Бывало? Бывало…Ужель теперь в прошлом?И немощь не в том, что аккорда не взять, —что песен потуги и пресны, и пошлы.А Бог… утомился шептать.

2022 г.

Миланечке

Прогуливаясь чинно по бульварамна склоне остывающего дня,какой бы мы смотрелись славной парой,когда б ты не покинула меня.Лучи заката нам бы лица грели,ложились листья под ноги, шурша,и мы бы вместе не спеша старелии уходили в вечность не спеша.Когда бы мне тебя на этом светеподольше задержать хватило сил,как был бы каждый новый стих твой                                               светел,какие тайны для меня б открыл!Мой друг, мне несказанно одиноко!До хруста сводит скулы немота.Душа, как в перевёрнутый бинокль

глядит, скользя по избранным местамсвиданий наших, споров и скитаний,рассматривая радости вразброс,сводя с ума от сонного дыханьяи запаха рассыпанных волос.Мой друг! Ты завещала – продержаться.Как видишь, я держусь – ещё, пока.И эти листья, что шурша кружатся,и этот остывающий закат,пьяня хмельным сентябрьским настоем,ещё спасают душу от трухи.И, кажется, бормочутся пороютвоих небес достойные стихи.

2023 г.

«Август катит к сентябрю…»