Робин Мэднесс

Персонаж и его писатель

Прославленный автор романтических мистических детективов Джеми Чейн сидел у себя в кабинете постукивая пальцами о крышку стола. Когда ему это надоедало он брал в руки сигарету, поджигал ее и долго смотрел, как та тлеет. На экране его рабочего компьютера, то и дело появлялось сообщение о пришедшем на электронную почту письме. По большей части все они были от поклонников, вернее от поклонниц. Но он даже и не думал уделять для них время. Не то, что бы в этот чудесный июльский полдень оно отсутствовало. Ведь, как раз недавно он закончил свой десятый роман. Круглое число — десять, которое можно было бы отметить в кругу близких друзей или даже подружки. Но все близкие друзья остались еще в колледже. А женщину своей мечты он так и не нашел. Хотя у него был Ларри — его менеджер. В какой-то степени его можно было назвать другом, но уж слишком тот был заносчив, а его чувство юмора оставляло желать лучшего. Нет, пожалуй сегодняшний день он проведет один. Отдохнет от всех этих литературных встреч, навязчивых поклонников и раздачи автографов. Пока правда он еще не придумал чем займет это внезапно свободное, но меж тем немного болезненное, время.

Он продолжил постукивать пальцами о стол, когда очередная сигарета истлела и когда в дверном проеме показалась секретарша.

— Мистер Чейн, к вам курьер.

— Курьер? Разве мы, что нибудь заказывали? Впрочем пусть войдет.

В помещение вошел молодой парень, в котором и за милю можно было узнать курьера: красная футболка, чуть потертые джинсы, бейсболка, наплечная сумка и распечатанная на принтере карта.

— Мистер Чейн, я Дэвид, я ваш большой поклонник. Только не думайте, что я, как все. Я безумно рад нашей встрече. Я прочел все ваши книги.

— Хорошо Дэвид, я понял тебя. Так что там для меня?

— Ах да. Тут письмо для вас.

— Письмо?

— Да мистер Чейн.

— Джеми просто Джеми.

— Да письмо мистер Джеми — вот оно запечатанное, его ни кто не вскрывал.

Чейн подошел к курьеру и забрал конверт из протянутой дрожащей руки.

— Спасибо Дэвид, можешь идти. Дать тебе автограф?

— О пожалуйста, если вас не затруднит.

— Нет не сколько, я только найду книгу.

Чейн начал рыться на полке шкафа, стоящего рядом с рабочим столом.

— Вот мой новый роман.

— Честно говоря он у меня уже есть, но ни чего страшного…

— Подожди-ка минутку, думаю этого у тебя еще нет. Еще не вышедшее в тираж переиздание «Шепчущегося в тиши».

— О это мое любимое произведение. Там писатель встречает персонажа из собственной книги. То есть вы ведь и сами знаете.

— Конечно Дэвид, — Чейн улыбнулся заметно натянутой улыбкой.

— А вы когда нибудь задумывались на тему того, что в той книге которую он писал могла быть такая же история.

— Такая же история?

— Ну да в книге писатель мог писать о писателе, который встретил персонажа…

— Зеркало в зеркале. Я понял тебя. Но зачем так все усложнять. Книга должна быть легкой, в вагоне метро ни кто не станет задумываться над различными научными теориями, если им будет это нужно они возьмут учебник по физике или философии.

— Но в ваших книгах так же есть смысл.

— Конечно, смысл есть во многих литературных произведениях. Это называется литературной идеей. На ней держится вся книга.

— Но в ваших романах есть куда больше…

— Не спорю мой мальчик, каждый читатель видит в книге, что-то свое, у каждого свой мир и каждый его дополняет.

— Возможно мистер Джеми, возможно. Ох черт — я ведь опаздываю!

— Хорошо, вот твой автограф.

— До сведания мистер Джеми и удачи вам.

— Пока Дэвид и тебе удачи.

Чейн сел обратно за стол и неохотой открыл конверт. От туда он достал аккуратно сложенный лист рисовый бумаги. Красивым, витиеватым почерком черной тушью на нем были выведены буквы текста состоящего из приблизительно этого: