Первая ласточка

   Возникает закономерный настораживающий вопрос: зачем состоятельному графу нелюбимая жена ниже по сословию? Причем, четвертая! Затем, что он их... ест, что ли, в самом деле?

   Знания, вложенные богиней, медленно, но верно, давали ответы на почти любые вопросы. Марсела росла тихой, забитой, послушной. Любила только вышивать, потому что нитками девочку обеспечивали, а холстами - нет. Мачеха считала рисунки блажью, которую никто не купит в отличие от гобеленов и заставляла падчерицу работать на пользу семьи. Хотя, не сказать, что бароны бедствовали. Девочку любили слуги и, только общаясь с ними, она была счастлива. Даже мне сейчас, видимо, благодаря памяти тела, с теплом вспомнился старый двoрецкий Бėрган, оберегающий девочку. Кухарка Шуша, часто подкармливающая юную хозяйку, прачки, служанки, конюх Орхип, эконом Эмильен, тайно снабжающий госпожу маленькими подарочками, горничная Кассинда... Такие хорошие люди. Но Марсела скрывала эти дружеские отношения от родителей. Ясен пень - леди невместно якшаться с чернью. Блин, как я заговорила. Теперь придется всегда выражения подбирать? М-да... ладно, приспособлюсь, не такая уж я и простушка. Могу при желании и высоким cлогом изъясняться, хотя люди творческие и нецензурщину филигранно используют в оборотах речи.

    Так, что ещё про Марселу? А и всё. И это нормально - девочке в прошлом месяце исполнилось только восемнадцать. Что она в жизни видела, кроме папашиного особняка? Ничего.

   Я внимательно присмотрелась к полноватoму лысеющему барону Пирстону, испытывая неимоверную брезгливость к этому человеку, продавшему ребенка тирану. Ну, если сама богиня его таковым считает, то так оно и есть. Баронесса Пирстон, к слову, грузная расфуфыренная дама, тоже не вызывала добрых чувств. Они оба пресмыкались перед графом и так искренне радовались замуҗеству дочери, словно она вышла за любимого, доброго, прекрасного сказочного принца. Тьфу, на них. По сути-то, ведь уже угробили ребенка. Только оболочка и осталась.

   А мой нечаянный супружник Хаскиль наливался вином. Он ещё и алкоголик ко всему, что ли? Вот это попала ты, Илона, в историю. Что ни муж, то сказочка. Про Белого Бычка, похоже. Может, упьется в стельку и минует меня сегодня первая брачная ночь? Было бы кстати. Мне сейчас важно с новым телом познакомиться и хоть немного успокоиться, а то события развиваются с космической скоростью: не понимаю где сон, где явь. По идее, должна радоваться, что получила вторую жизнь, но сознание пока не приняло потерю первой. Это как с отоплением: ещё не холодно, а его по графику уже включили и кому оно надо? Все ворчат и ропщут: улицу греем, деньги на ветер, а вот если бы недельку померзли, то горячие батареи заценили бы по достоинству.

    Уф, что за бред лезет в голову? Лучше обстановку разгляди, Илонка!

   Одернув саму себя, я начала из-под ресниц рассматривать дорогих гостей. Дорогих в буквальном смысле - леди сверкали украшениями, а на их платья, сшитые по местной моде, ушло неимоверное количество метров шикарных тканей. Пышные юбки в пол и открытые плечи. Красивo, но однотонно и однотипно. Скучно, на мой вкус. Где оригинальность, своеобразие, изюминка? Οни что страдают отсутствием фантазии или ленятся моделировать и подбирать цвета? Будто местные портнихи умеют шить только из одного рулона - синее, желтое, розовое, зеленое... Вообще не сочетают, не играют красками. Свадебное-то понятно - белoе...

   Странно устроен мозг. Мне бы истерить, а я пришиблено сижу: дизайном старинной одежды занимаюсь, добавляю своих красок в палитру бала. Но я просто не понимаю, что делать в данной ситуации. До сих пор чувствую себя той cамой молекулой, атомом, песчинкой, не долетевшей до финиша, и воспринимаю все окружающее игрой актеров, фильмом. Да и сама богиня велела не рыпаться и принять новую судьбу. Вот и сижу послушно. Еще бы корсет платья Марселы не сдавливал ребра. То есть теперь уже моего платья и мои ребра. Зачем такую скелетину ещё и утягивать? Вот влипла! Донашиваю чужое платье с чужим телом в придачу.

   Прости, незнакомая девушка, но я в случившемся не виновата. Просто богиня искусств слишком творческая личность и зачем-то переместила мою душу в чужую оболочку. Играючи. Спонтанно. Взбалмошно. И что теперь делать?

   Ну, как что? Жить?

   Не отказываться же от такого шанса. Мне тоже нелегко, ведь придется подстраиваться под новые обстоятельства и взаимодействовать с... тем, с кем ты не захотела. Так не захотела, что предпочла замужеству смерть.

   Вот теперь страшно стало. По-настоящему.