Пьеса для обреченных

К моему удивлению, не последовало ни маньячески-подозрительного «а кто это?», ни истеричного «я не хочу и не буду ни с кем разговаривать, пусть все оставят меня в покое»; Все тот же ровный женский голос подбодрил:

— Говорите, пожалуйста! Я у телефона.

— Понимаете, я знакомая… то есть почти подруга Ольги… — Тут я с ужасом поняла, что не знаю ее фамилию. — Ну Ольги, вашей бывшей одногруппницы…

На том конце провода ощутимо напряглись, потом последовало осторожное:

— Да. И что?

— Это очень важно и для меня, и для нее. Ответьте мне, пожалуйста, на один вопрос — только на один! Вам что-нибудь говорит имя «Сергей Геннадьевич Пашков»?

Лера Игонина молчала всего пять или десять секунд. Но эти мгновения, как ни банально, показались мне вечностью. Ее молчание могло быть разным: осторожным, испуганным, потрясенным, виноватым…

"Недоумевающим! Только бы оно было недоумевающим! — молилась я, чувствуя, как потеет ладонь, сжимающая трубку. — Пусть она слыхом не слыхивала, кто такой Пашков. Тогда остается хоть какой-то шанс, что он здесь ни при чем!

Хоть малюсенький!"

— Да, мне знакомо это имя, — четко и внятно ответила Лера, и земля в виде пола, застеленного линолеумом, стремительно уплыла из-под моих ног…

К тому моменту, как я сумела восстановить дыхание, из трубки уже вовсю неслись короткие, резкие гудки. Оставалось только положить ее на рычаг и медленно поковылять обратно в комнату. Я услышала то, что боялась услышать.

Все складывалось, как пазл к пазлу в сложной, на тысячу элементов, картинке. И картинка вырисовывалась, мягко говоря, ужасная. В нее вписывалось все: и шекспировский сюжет, и открытка в аэропорту, и даже то, что меня не трогали до поры до времени…

Правда, это «до поры до времени» ничуть не утешало. Гертруде, павшей в глазах сына, суждено было выпить свой отравленный кубок. И я еще ни разу не встречала такой интерпретации шекспировской трагедии, при которой она осталась бы жива. , Господи, но почему все-таки Гертруда? Про женщин, которым «имя — вероломство», допустим, все ; понятно. Но вот о чем я никогда не догадывалась, так это о том, что Пашков питает ко мне чисто сыновние чувства!

Правда, испокон веков существовал эдипов комплекс и тому подобная психологическая дребедень. И в американской киноверсии «Гамлета» Гамлет — Мэл Гибсон вытворял с матушкой — Гленн Клоуз такое, что заставляло меня краснеть от пяток до корней волос! Может, конечно, режиссер имел в виду что-нибудь очень приличное. Но мое испорченное воображение истолковывало картинку именно так, а целомудренное воспитание не позволяло обратиться к кому-нибудь за дополнительными разъяснениями…

Значит, он видел во мне женщину, олицетворявшую в себе все: и любовь, и нежность, и сексуальность, и материнскую доброту! Вот оно, значит, как!.. И все бы могло закончиться очень хорошо (просто-таки по Грину: «Они жили долго и счастливо и умерли в один день!»), не загляни в один злосчастный вечер в казино «Звезда» неудачливая актриса Наталья Каюмова. Сколько ночей у них было? Одна?

Две? Несколько? Пашков признался в одной, хотя, впрочем, он не говорил ничего конкретного. А Наташка рассказывала об интеллигентном «прынце» (принц Датский! О Господи!), который относился к ней как к очередной «постельной принадлежности»… Мы ведь болтали с ней о мужиках! Я брызгала слюной от злости, вспоминая своего «подлого обманщика», она жаловалась на изменщика «прынца». Мы жалели друг друга, понимали друг друга и умудрились ни разу не назвать фамилии (фамилию!) своих возлюбленных! А потом она говорила о приятелях в Новосибирске, о каких-то «хороших знакомых, которые практически родственники». Стоило только спросить, проявить хотя бы минимум любопытства и человеческого интереса! А кстати, что бы я тогда сделала, услышав ответ?

Замерла в тупом недоумении? Вцепилась ей в волосы? Выставила бы из дома вместе с ее дурацким майонезом и пельменями? Значит, после Бирюкова у Натальи был Пашков. И выходит, несчастного Вадима Петровича он мог убить еще и за то, что тот когда-то спал с его женщиной, с его Офелией…

Я мрачно отковыряла ногтем остатки моркови со стенки салатницы, меланхолично отправила их в рот и навзничь упала на тахту. Глаза мои смотрели в потолок. С потолка на меня таращилась люстра со старыми, потрескавшимися плафонами. А когда-то на том месте, где покоилась сейчас моя голова, лежала мертвая, отрубленная рука с размозженной костью и дряблыми сизыми жилами.

Пашков не просто вел меня к могиле — на этом скорбном пути он пытался напугать меня до смерти. Чего он добивался? Того, чтобы я сошла с ума? Того, чтобы околела от разрыва сердца или прободения язвы желудка? (Кстати, в последнем он, похоже, весьма преуспел!) Чего он добивался и добивается?!

В принципе подробности не имели такого уж важного значения. Сережа желал моей смерти — это было ясно. И я точно знала, чего хочется мне — всего лишь жить и еще, наверное, обвешать весь дом внутри и снаружи плакатами с цитатой из того же Шекспира, где метровыми алыми буквами будет написано: «На мать свою не покушайся, Гамлет! НЕ ПОКУШАЙСЯ!!!»