Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

Последние романтики эти свечки:Огней перевернутые сердечкиС восковыми перстами белизны прозрачно-молочнойВ свечении собственных нимбов, как святые мощи.Трогательно, что им безразличноСемейство выдающихся предметов,Просто ныряют на глазное дно

В полость теней, в камыши ресниц,Хозяйке которых, отнюдь не красавице, уже за тридцать,Куда объективнее – дневной свет,Он воздаст каждому по заслугам.Им давно пора бы исчезнуть, как полет на воздушном шареили волшебный фонарь.Время личных мнений прошло.Когда их зажигаю, щиплет в носу.

Их бледная условная желтизнаТащит за собой ложные сантименты эдвардианской эпохи,И я вспоминаю свою бабушку из Вены. ОнаШкольницей дарила Францу-Иосифу розы.Детишки в белом. Пропотели и прослезились горожане.Мой дед в Тироле мыл полы, воображая,Как он парит метрдотелем в Америке

В священной тиши ресторанаНад хрустом салфеток и ведерками льда.Сладкие, как груши, кружочки света,Добры к инвалидам и сентиментальным дамам,Смягчают свет голой луны.Как монашки, пылают небесным огнем, не вступая в брак.Качаю младенца, который едва открывает глаза.Через двадцать летя тоже в прошлое кану,

Как эти призраки, которые вертит сквозняк.Скатываются их мутные жемчужины слез.Что я могу сказать этому младенцу,Едва пробудившемуся к жизни?Мягкий свет обнимает ее, как шаль,Тени склонились над ней, как на крестинах гости.

Вдова