Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020

Мы не поедем в Царское Село:Все лицеисты пущены в расход,Обломки лиры снегом занесло,Отчалил философский пароходИ растворился в дымке голубой,Ну, а народ – о чём ты, Бог с тобой.Изъяты книги из библиотекИ сожжены, и вылинял, поблекВсяк сущий в нём язык, и вот уж векРоссии нет. Но гиблые места,Но мачты лучевидные стропилБез плотников, церквушка без креста,В грязи – из веток ивовых настил

И синяя оленья немотаВесны, и то течение светилНад мерзлотой, над вечной                           мерзлотой…И всё пресуществляется в Дары:Вино и хлеб, и игры детворы.России нет. Но дискос золотой,Но Чаша, свет, струящийся в ночи,Его прямоходящие лучи…Занявшийся сиянием перегной,Себя я в этой бездне разместил,Идя сквозь виноградник Твой                                больной

И видя сны, где снег со дна могилЕщё блестит под северной луной.

Панорама

На дворе сыропустной седмицы канунИ лохмотья блестят на осях лучевыхПо окрестным дворам в облаках кучевыхСловно лебедь Горация лебедь-кликунПропуская сквозь прутья морозный озонПротрубив разорвался на лезвия струнВ бесконвойный рассыпался звонКопошится у мусорных баков изгойИ как мытарь тряпье твое ветер-хамсинВорошит на холме за стеной городской

И горит распускаясь в ночи керосинШелестит накрывая тебя с головой

Игорь Караулов

«Был в Одессе ресторан Сальери…»

Был в Одессе ресторан Сальери,а напротив Моцарт был отель.Оба эти здания сгорели.Всё сгорело. Город весь сгорел.Как Одесса оперная пела,как над морем голос тот летел.Человечки слеплены из пепла.Ходят в гости, делают детей.Не пойми с какого интереса

всё хотят поговорить со мной.Мне приходят письма из Одессы,а в конвертах пепел рассыпной.Там сгорают прежде чем родиться,не успев построить, сносят дом.Кормят по новейшей из традицийщукой, фаршированной огнем.Пишут мне: здесь нет и тени ада,круглый год акация цветёт.Моцарт не страшится больше ядаи в Сальери целит огнемёт.

Вячеслав Куприянов

Глиняная армия деспота