Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2018

И к зарывшемуся в свой окоп глубокоподойдут и – плюнут. Вот тебе и слава.От таких укоров разве много прока?Одного не могут вьедине оставить.Слаб я: беспокойство – о незавершенном.Пересуды цепки, вяжут руки-ноги.Подступятся вдруг и прокурорским тономшикнут-цыкнут-брякнут… Важные итоги!Все ж и мне утеха, пусть и не герою:в холод шаг держу, в преодоленье мрака,где земля моя размягчена слюною,хоть копай ее вконец – до первознака.Стал на солнцепеке я чернее сажи,от библейских ливней не нашлось мне крыши,только в оправданье что тут детям скажешь,если сам всё глубже, а они всё выше?Не окоп, а топь, – молва мне указала. —Не идут, мол, в битву, прячась по болотам.Стану ли перечить? Я ведь сызначалаземлю кроплю кровью собственной и потом.

Психиатрия

Хотя всего лишь здесь я посетитель,само унылое подскажет царство:тут ничего напрасно не просите.Не будет помощи. И нет лекарства.Те по палатам бестолково бродят,а те лежат безвольно по кроватям.Кто кличет на свободу, верховодит,но нет согласных, как, куда бежать им.Тут оказались те, что по-иномуглядят на свет и на людей, чем все мы.Да, ты нормален, но шажок и – омут.Здесь тоже нормы, но другой системы.Иного ждал тут каждый от природы.Совсем иное обещала мама.Но, что ни день, полиция приводитизвне очередного наркомана.Горят на лицах пятна лихорадки.Какими наважденьями гонимы,с какими они чудищами в схватках,что посетителю непредставимы?Иной служитель, чтобы ты не рвалсяк ним на свиданье, скажет откровенно:– Тот парень просто ножичком игрался,но тот вон – трижды резал себе вены.… Палата предпоследняя по счёту.А дальше что?.. А дальше – только пекло.И лучше не заглядывать бы в щелкук самоубийце. Тускло в ней и блекло.Про свет иной неловко слышать фразу.Вот он – иной. Не инфернальный ворог.И слова нужного не сыщешь сразу,когда введут того, кто тебе дорог.Кого тут пожалеть? Его? Себя ли,с твоей унылой миной состраданья?Или его, ведь нехотя попал онна позднее бесцельное свиданье?Увидишь тотчас: мир ему наскучилкак пошлая бездарнейшая книга.И от такой избавиться не лучше ль,чем дальше волочить всё то же иго?Лишь изредка пробудится в нем памятьи озарит нечаянным приветом,как драгоценный недробимый камень,пронизанный превечным, зыбким светом.… Домой вернешься… Дни пойдут да ночи…Их лица бледные почти забыты…Но чудится еще: в тот час донессякрик через щель, что за тобой закрыта.

Пень