Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2019

В короткий миг после пробужденияя забылчто каштан напротив срублени книги идолов моей юностипожелтевшие и помятыевыставлены в ящике на улицепо десять крон за штукуда, даже тебя давно уже нет.Но в следующий мигя нагоняю все тридцать лети к вечерувдобавок обретаю будущеепока ночь снова не поглотит меня.Каждый год того числаслучайно оказавшегося днём твоего рождениямы садимся на поезд до Орхусачтобы навестить твою могилуто место на этом светегде тебя нет.По пути через город мы покупаем цветыи разговариваем как обычнопока не выстраиваемся у камня.А на обратном пути всегда идёт дождь.Поскольку всё это совершенно бессмысленноно тем не менее имеет место бытьвероятно очень важно.Пусть ты красива до сих порно по-иномуне так когда мы танцевали под дождёми хрупкостьбывшая лишь частью твоей красотывпилась иглой в мой глаз.Но сегодня когда мыслучайно встречаемсяв падающем свете на перекрёстке Сёльвгадеи ты стоишь в своём чудном платьетвоя красота – наоборот —лишь часть твоей хрупкостиосколком царапающей мой взгляд.Когда я сегодня шёл мимо твоего домагде люстра ещё горелаи ночная бабочка порхалав белом как мел безмолвииоставшемся после тебяты словно умер ещё раз.Но когда позже в тот же денья остановился перед другим домоми посмотрел на открытое окно четвёртого этажагде я сиживал в молодостиполный ожиданий и смотрелна шумный мирбудущее внезапно началосьнаново.Среди всех этих стихово смерти и воспоминанияхнашлось место для 11 строкоб одуванчикахчье сияние я нынче снова забылвнезапно вспыхнувшее как Тиволии о том как уснуть каждому своим сномв одной постелии проснуться среди глубочайшей ночив тишайшей тишинес рукой – такой лёгкой – на своём плече.Я сел за самый дальний столикв ресторане где мы с тобой иногдаужинали по вечерамразговаривая о мелочах и обо всёми слушали шум машин с Гаммель Конгевайкогда начинался дождьи свет автомобильных фар скользил по стенеи я быстро терял терпениеот твоих вечных историйи твоего пижонского шарфикаи твоей привычки есть из моей тарелкистранным образом именно всего этогомне так не хватает сегоднякогда начинается дождьи силуэты прохожих сгорают на стёклаха мне сидеть одному за дальним столикоми думать что каждый – единственный в своём родеслушая шум машин с Гаммель Конгевайи стараясь поймать твой взглядв дрогнувшем зеркале стиха.Cолёный вкус твоего поцелуя я отчётливо помнюхотя он исчез много лет назадкрошечный путаный отрывокзвуков пойманных на ходузвенит в голове пока я пишу;но о смерти я знаю лишь из страха перед ней,Божьи слова из переводови тишина просто от услышанных звуковкогда просыпаешься зимней ночью в 05.30:Скрип чёрной лестницыпротяжный визг тормозов тяжёлого грузовикагде-то в темноте.Любимая, пусть наша любовь будет вечнойкак музыка звучащая из соседней комнаты.В The Waldorf-Astoria. Пока идёт дождь.Вот и пришла, зафыркала зимаи я лежу в темноте счастливый и слушаюсвист снежной бури вдоль Бартолинсгадеи пытаюсь удержать времяно мгновение на летумежду безотрадным тронным залом Вечностии вторником двадцать третьего февраляразбивает каждую секунду последующейпока долг и непрочитанность книги на тумбочке растётв моём неостановимом curriculum vitae.31 декабря.Я еду по автобану к побережьюгде свинцово-холодное моревыбрасывает на пляж неопознаваемые предметы.Пара мыслей домыслилась до концадругие мечутся как стая встревоженных галокнад ослепительным снежным полем.На обратном пути через парковкуя вдруг останавливаюсь.Но звук моих шаговопережает меня под туманом.Радио поймало далёкую станциюгде хор детейна языке похожем на русскийчитает нечто похожее на поэзиючто возможно звучит переводомстиха который я всегда мечтал написать.