Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2019

   Под косогором, на ковре огней химкомбината,   Где пламя факельных цветов сжирает синтез-газ,   Любой расскажет во Христе, что так ему и надо,   И воды Стикса утаят колодцы теплотрасс.И на ночь глядя жилмассив раскидывает карты,И раз за разом из колод выходит дама треф,И улыбаются со стен Ваалы и Астарты,И звонкий жестяной кумир покоится в ведре,И в душных коробах квартир магоги и инкубы,На чадных кухнях, где из труб течёт ректификатЕдят и пьют, целуют жён в обветренные губы,И жёны тощих демонят качают на руках.Морщин морозобойных сеть на деревянной коже,И кости их из чугуна закалены в огне,И Бога не о чем просить, и всё, что им негоже,Не примет в жертву даже Бог, поскольку Бога нет,Поскольку Бог взводил курки мостов Санкт-Петербурга,Поскольку Бог точил клинки огней ночной Москвы,Ему отказано – Ему и прочим демиургам,И декалога не блюдут, и молятся на Вы.Дожди идут, и снег идёт, и Пасхи, и Успенья,И даже слышно, как вдали звонят колокола,Но всякий, кто ложится спать, не обретёт забвенья,Во снах увидя кухонь чад и бездну в зеркалах.А где-то мир совсем другой другим помазан миром,И сны его – другие сны – на радугах звенят,И я скрываюсь в глубине совсем другой квартиры,И Бог, который здесь живёт, всё знает про меня.Здесь нет промасленных теней на стенах коридора,Я просыпаюсь каждый день в объятьях дамы треф,И золото её волос в крови конкистадоров,И в кареглазой глубине – срез Гефсиманских древ,И в голосе её апрель исходит снегом талым,И полусладкое вино течёт в её руке.Из окон не видны круги окраинных кварталов,И отблеск факельной звезды не виден вдалеке.И я живу, и снятся мне всё реже и всё меньшеХимкомбинат и Ахерон, что спит на проходной,И с ним все те, с кем я делил одежду, кров и женщин,И крови с ними был одной, одной, одной, одной.

«Я наблюдал за праздником хлопушек…»