Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2018

«…если бы меня попросили определить манеру этого поэта относительно каких-нибудь внятных координат, я бы раз восемь отказался от аналогий, от поиска предшественников и корней, а уж после пробормотал бы: сравнивать ни с кем не могу, совершенно самостоятелен, но живет неизвестной величины огоньком где-то в треугольнике меж трех, удаленных друг от друга огромных звезд: Блоком, Анненским, Г. Ивановым».

Вячеслав Кожемякин, поэт, издатель

Родина

то кружится в толпе как в танце саломеято из чужого светится окнаа мне бы ей сказать что я всегда был с неюно где была онаона всегда в делах как будто завтра грянетто ль праздник то ль война залетная роднявнезапная свекровь татары и древлянеи ей не до меня всегда не до меняно может средь забот свершений и рутинывдруг вспомнит обо мне и поскучнев лицомокликнет из толпы обманутого сына

чтоб оскорбить презрительным словцоми я отвечу ей а что я ей отвечуза все ее дела за всё что мне должнас сиротской прямотой угрюмо и навечночто я ее люблю что мне нужна она

Тишина

(романс)

День прошел. Как песок. Как вода.В никуда. Как вчера. Как всегда:В нескончаемом шуме и гаме,В разнобое рекламных огней,Меж делами, деньгами, долгами– День за днем – одинаковых дней.Он ничем не запомнится в мире,Доцветет, как ночной фейерверк,

Не заметив, что в темной квартиреС человеком молчит человек.День за днем: только он и она.Что ж молчат?.. и о чем тишина?..Столько слов было днем – обо всем!(Это – днем. – Не сейчас. Не вдвоем…)Столько слов! – для минутных событий,Новостей, перетолков, обид —День за днем пронося,по орбитеВавилонская башня летит, —Не годятся, не те, бесполезны?Или сила им здесь не дана,И, как мостик, качаясь над бездной,

Держит дом тишина, тишина?..Не придумать слова. Не найти, —Хоть свечу, хоть пожар засвети.В телевизоре шастает няня,Словно семечки, лущит слова,За окном полыхнет огнямиРазноцветная штука – москва,А в квартире – усталые тениПродолжают свою тишину,Как немой разговор поколений,Проигравших и мир, и войну…

«…эта женщина!.»

М.-

…эта женщина!.. (запахи мая,Ночь в июне, цветы на лугу…)

Как не много я в ней понимаю.Да и то – рассказать не могу;Этот взгляд, эти губы ли, плечи…– Что сумеет сказать человек —Нищим голосом, скудным наречьем,Не справлявшимся с чудом вовек?..– А она!.. – как субботнее пеньеГрозной силы, творящей миры,Как затейливый ход в обновленьиВосхитительно сложной игры,Как гаданье по солнечным пятнам,Как воздушный дворец на песке,Как письмо – обо мне – на невнятном,Незнакомом родном языке…

Золотой век

В. Сендерову