Пленница Лютого

– Нет, стой, - прошу, когда мужчина раздвигает мои ноги. Я чувствую, как его трясет от гнева. Колотит от эмоций, когда услышал чужое имя. – Я просто… Я… Ты уехал! Ты… Ты уехал.

– Уже приехал. Свадьбу не пропускают.

– Ты не можешь винить меня за всё! Ты меня… Ты же обманул. Ты… Я думала, а ты… Погоди, дай мне объяснить.

Не знаю, что я творю, сбиваюсь на шепот, провожу ладонями по рукам мужчины. Лютый держит хватко, но не больно. На грани балансирует, а на его лице маска жестокости. Но он пугает, злится, ненавидит чужое имя, но не наказывает моментом.

Смотрит на меня в упор, его красивое лицо искажает горькая усмешка. А затем отпускает меня, дает возможность отползти на край кровати, обмотавшись одеялом. Лютого его нагота совсем не смущает.

– Ты и… Ох, - тру лицо, замечая, как сильно дрожат пальцы. – Блядь.

– Разочарована, Кристина?

– Очень! Я… Я не хотела, чтобы это был ты.

– Да? – две буквы, ни одной «р», но мужчина будто рычит. Одним словом прижимает меня к стене, будто пальцами сжимает горло. – Объясни.

– Ты друг моего брата! Твою мать… Ты же… Не могу поверить.

Я подскакиваю на ноги, не могу справиться с переполняющими эмоциями. Это всё кажется глупой иллюзией. Я заснула, а теперь Лютый решил меня разыграть. Довести до полного безумия. По-другому я никак не могу объяснить происходящее.

Лёша.

Лютый.

Лёша это Лютый.

Это… Лучший друг моего брата, тот, кто знал меня давным-давно, неловкой девчонкой. Я не видела его столько лет, столкнулась здесь на курорте… Это ведь логично, да?

Совпадений не бывает, не таких.

Но Лука…

А Лёша…

– Ты уехал.

Повторяю, втягивая воздух. Меня трясёт едва сдерживаемыми рыданиями, всхлипываю и кусаю губу. Лёша уехал, он сказал мне об этом, а я отмела все подозрения.

Уехал. Не Лютый.

А сталкер просто сорвал, так типично, так банально, что смеяться хочется. Потому что я поверила и повелась. Не стала сомневаться, хотела верить, что Лёша здесь ни при чём.

Нет.

Это не он сейчас передо мной.

Кто-то другой.

Определённо другой.

Не может на лице Лёши быть этого хищного выражения лица. Ледяной маски, которую теперь не стянуть. В его глазах блестит огонь злости, передает все эмоции мужчины.

– Не меня хотела увидеть, златовласка?

– Не тебя, - отвечаю честно, жалея, что под рукой нет бокала с виски.

– Кого?

– Не тебя. Не кого-то ещё. Никого. Я не хотела… Я же… Брат тебе доверял, Лютый! – не могу, просто не могу назвать его настоящим именем. Язык не поворачивается, словно тогда всё станет реальностью. – Вы были лучшими друзьями. И ты так себя вёл со мной сейчас… Улыбался, а потом прятался в темноте и угрожал!

– Лука был бы лучше?

– В Луке я бы не разочаровывалась! Лука никто для меня. А ты… Ты же… Ты тоже никто, но меньше. Я…

Задыхаюсь, меня перемалывает, уничтожает эта правда. Я снова ошиблась, по кругу, до конца. Лютый не себя защищал, не для себя старался, скрывая лицо.

Потому что сейчас я чувствую себя преданной, растоптанной. Сломанной игрушкой, которую больше никто не сможет починить. Мой сталкер защищал меня от самого главного потрясения.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Ведь я бы согласилась.

На свидание с Лёшей – я бы ответила согласием. Не сразу, но постепенно. Когда бы всё улеглось, начала дышать свободно, я бы не стала его отталкивать. Поддалась на милые улыбки, наглые взгляды, на то, как настойчиво он умеет действовать. И эта притворная забота, эти попытки помочь…

Это всё подкупало, заставляло чувствовать себя лучше. И я смелой могла с ним быть, уверенной во всём. Потому что Лёша безопасный, спокойный, он никогда не причинит мне боль.

Никогда не окажется Лютым.

– Об этом я и говорил, Кристина.

– К черту! Пошел к черту! – срываюсь, плачу, потому что… Злюсь на саму себя, за всё. За каждую ошибку, которую даже не успела сделать. – Ты просто невозможен. Как я должна реагировать? Пожать плечами и принять, что ты меня обманывал? Л… Лютый, я не могу… Я… Мне выпить надо.

Принимаю решение, направляясь к выходу. Лечу, наплевав на то, как тянет мышцы на бёдрах. Нужно быстрее действовать, пока мужчина в себя не пришел. Это полное безумие, в самом деле.

Не могу сопоставить двух людей в одну личность. Есть Лёша. Наглый, с повадками мажора, беззаботный. А есть Лютый. Тоже наглый, беспринципный, жестокий. Две картинки существуют в разных плоскостях, их никак не соединить между собой.

Я дважды роняю бокал на ковёр, чертыхаюсь, щедро плещу себе виски. И залпом опрокидываю, морщась от крепости напитка. Кашляю, когда алкоголь попадет не в то горло.

Вот так и умру.

С полным хаосом в голове.

– Прекращай, златовласка.

– Не собираюсь.

– Не забывайся, - пронзает знакомыми нотками, и я сильнее сжимаю стакан в руке. – Ты знаешь моё имя, но это ничего не меняет. Нихрена. Будешь нарываться, получишь ответ. Я могу тебя трахнуть, Кристин. Если так легче будет принять. Напомнить, чья ты девочка.