Победитель Хвостика

А о тебе, Витька, я прочитаю стихотворение небезызвестного всем вам Внукова. Оно называется «Ктырь».

Вы время не теряйте, скупайте банки, склянки,бутылки и копилки, машины и тазы,затем их продавайтеи деньги выручайте,потом приобретайте:красивые тарелки, носки и утюги,сгоревшие кастрюли, протухшие пилюлии много-много-много подобного добра.Свалите это в кучу большую-пребольшую,заприте ее в комнате и выбросите ключ.

А если кто-то спросит, зачем вы это сделали,нахмурьте тихо брови,сложите пальцы фигушкой,потом ударьте глупого по правому предсердию,окрасьте ноги суриком и выпейте нарзан.Когда приестся вам подобное занятие,стащите у кого-нибудь зеленую клееночку,проткните ее вилочкой и выбросите вон.Через неделю, месяц, а может, через годвы всем обзаведетесь: накупите сосисок,наперстков и котов.

Потом у вас появятся: мохнатая подушечкадвенадцать фунтов сахара,баранок связок сорок и тридцать две козы,а кроме всего прочего, немножечко корзин,сиреневая крышечка и полный дом картин.В картинах же рисованыпузатые людишечки на хилых лошадях,графъя все безбородые, жующие горох,писатели усатые, задумчивые физики,циклопы некрасивыеи прочие геологи из разных министерств.

И кто бы ни увидел подобное явление,все сразу вас нахваливать начнут без лишних слов,потом обнимут весело, задушат, и конец.В аду вас будут жарить, варить и запекать,немножечко отрежут, кусочек отстригут,а остальное с криками съедят или сожгут.Но вы не голосите и в чайник не дудите,поскольку мне сегодня совсем не дали спать.Такие вот коллизии случились невзначай,когда стихи серьезные учился сочинять.

—

Та-ак, состязанию рапсодов — конец, — вдруг сказал Николай Марков. — Все за работу. Пальцев идет.

Маза и главное очищение

После обеда Танька отводит меня в сторону и го-иорит:

—   Сегодня надо очищаться.

—   Устал... — начинаю ныть я. — Может, завтра?.. А то я уж и не боюсь в лесу ничего...

- Там и бояться нечего, зевать только не надо, — отвечает Танька. — А в другой день нельзя. Сегодня v луны такой ущерб, что она похожа на череп. И древних книгах сказано: «...и когда глаза Мертвой Головы откроются на землю, люди становятся мяг­кими, словно глина...» Так что будь готов.

- Всегда готов, — говорю. — А чего ты такая добрая?

— Иди-ка ты...

Я жду до вечера.

Солнце заходит. Рассеченные пилой лесного гребня, его лучи поднимаются вверх подобно прожекто­рам и бьют в брюхо белому облачному клубу. Клуб делается пунцовым и, покосившись, плывет к горизонту. Начинается наводнение ночи, и загорается звездный салют. Я, нервничая, дожидаюсь, когда ар­ка Млечного Пути дотянется до сосен, и встаю. Фонтан зеленого огня на западе слабеет, и во всю мощь сияет чистейшая синева за космическими огнями. Мне почему-то грустно, будто я собираюсь умирать. Очищаться, конечно, здорово, но я все равно что-то теряю...

Я встречаюсь с Танькой на шоссе, и мы идем в глубину сумерек.

Старая Багарякская дорога не страшная, а торже­ственная. Сосны выстроились огромными рядами, еловые пики вытянулись к небу, березы и осины со­брались в купы, и в них слышен плеск листьев. Тро­пинка прекращает вилять и бежит ровной линией. Поваленных стволов больше нет, они уползли. В ку­чах папоротника что-то едва заметно переливается рубиновым светом. Лес просматривается насквозь и похож на грот со сталактитами. В гуще его вспыхи­вают бледно-зеленые искры. Почти оглушая, вере­щат хортобионты. Над дорогой, одним концом упи­раясь в водохран, а другим — в Багаряк, стоит Млеч­ный Путь. Он струит холодные, прозрачные волны, и лунные колоннады танцуют, как водоросли.