Победителей не судят

Рассвет набирал силу, и на дорожках среди домов появились первые собачники.

Слух о новом убийстве, видимо, пронесся среди жильцов, состоялся их утренний телефонный перезвон, и любопытные торопились к пустырю. Там еще стояли милицейские машины, шарили в траве сыщики, пытаясь найти хоть какие-нибудь следы преступления.

Оглянувшись на невнятный шорох, Касьянин увидел, что за ним идут два милиционера. Он подождал их, все еще держа Яшкин труп под мышкой.

— Ко мне приставили телохранителей? — спросил он.

— Президент даже у своих министров снимает охрану, — усмехнулся один из них. — А ты о себе печешься... С женой твоей поговорить надо.

— О чем?

— Да все о том же...

— Не было ее на пустыре! Не выгуливает она собаку! Не желает!

— Убитый был у вас в квартире перед тем, как все это случилось, верно? Ты сам говорил.

— Говорил, — кивнул Касьянин, понимая, что его возражения бессмысленны.

Едва войдя в квартиру, Касьянин сразу проследовал на кухню — вот уже несколько часов перед его мысленным взором стояла бутылка водки на подоконнике за шторкой, куда ее поставила Марина. И пока он отвечал на вопросы, боролся с тошнотой и изо всех сил старался не упасть прямо на пожухлую траву, он видел эту бутылку, из которой успел выпить всего полстакана. И пока Марина выражала недоумение ранними гостями, быстро откинул занавеску, убедился, что водка на месте, и тут же, схватив первый попавшийся стакан, наполнил его до половины.

Касьянин уже допивал водку, когда на кухне показался один из милиционеров.

— О! — сказал он обрадованно. — Я тоже не откажусь от стаканчика! Горло пересохло.

И Касьянину ничего не оставалось, как сделать вид, что он пил воду.

Подойдя к крану, ополоснул стакан, наполнил его водой почти до краев, протянул милиционеру.

А потом начался долгий разговор с Мариной. Она курила, возмущалась, делано смеялась над беспомощными, как ей казалось, милицейскими вопросами, а Касьянин сидел в низком кресле, откинувшись на спинку, то засыпал, то впадал в забытье.

Перед его глазами опять мелькали слепящие фары машин, суета людей, плотная молчаливая толпа за пределами освещенного круга и залитое кровью лицо Ухалова.

Впрочем, какое лицо, если вместо лица у него была какая-то кровавая яма.

— Вы давно знакомы с Ухаловым? — спросил у него милиционер.

— Да, — кивнул Касьянин.

— Как складывались ваши отношения?

— Хорошо.

— У него были враги, недоброжелатели, завистники?

— Нет.

— Что случилось, если он, гость, повел среди ночи выгуливать вашу собаку, а вы остались дома?

— Я его оставила, — сказала Марина.

— С какой целью?

— Подумайте сами, с какой целью жена может остаться наедине с мужем!

— Ответ красивый, но не убедительный, — проворчал один из милиционеров, и Касьянин даже глаза приоткрыл, чтобы посмотреть — кто произнес эти точные слова. И тут же снова впал в забытье. Он не видел, как ушли ночные гости, почти не помнил, как оказался на работе, за своим столом, залитый невыносимым солнечным светом, который бил из громадного пыльного окна.

Касьянин настолько устал за ночь, что у него не было никаких сил даже поменять позу, встать, задернуть штору, вообще выйти в коридор, пройти в туалет и плеснуть себе в лицо холодной водой. Он сидел за столом и молча страдал от света, от усталости, от какой-то полной безнадежности, охватившей все его существо.

А потом посыпались телефонные звонки. Самые разные касьянинские источники торопились сообщить о новом убийстве на кровавом пустыре. Звонили из районного отделения милиции, из городского, из прокуратуры. Касьянин терпеливо выслушивал, задавал какие-то вопросы, делал вид, что записывает, благодарил, опускал трубку, но через минуту телефон снова взрывался нервным раздражающим треском.

— Илья! — заорал от порога редактор. — Что у тебя под окнами происходит каждую ночь?

— А что происходит? — Касьянин с трудом поднял голову.

— Знаешь такого критика — Ухалова?

— Слышал.

— Убили!

— Надо же...

— Опять на твоем пустыре!

— Наверное, какие-нибудь излучения из-под земли, — предположил Касьянин.

— Какие, к черту, излучения, если в затылок стреляют!

— Контрольный выстрел в голову, — пробормотал Касьянин явно некстати, но как ни странно, эти слова понравились редактору.

— Вот и назови — контрольный выстрел в голову!

— Можно и так, — уныло согласился Касьянин.

— Какой-то ты вялый сегодня, дохлый, а? Встряхнись, взбодрись, жизнь бьет ключом! — захохотал редактор.

— По голове, в основном по голове, — кивнул Касьянин и, склонившись над листком бумаги, вывел название: «Критикам нынче стреляют в затылок». Пренебрег он советом редактора, сознательно пренебрег. Знал, что Осоргину это не понравится, но понимал и другое — при желании редактор всегда может сам изменить название и написать все, что ему придет на ум.