Победы не Будет. Перерождение

Дорогие мои. Я очень хочу сделать хорошую и качественную обложку. Провести профессиональную редактуру текста. В общем, чтобы не было стыдно. И за заработанную каждую копеечку довести до ума первую книгу. Потом вторую. Но… Грёбанное но. Как я не старался, у меня не получается заработать даже на редактуру текста. Все с трудом заработанные крохи, уходят на скромное покушать, ребёнка и на недостроенный дом. Все, абсолютно – былые, казавшиеся несокрушимыми связи знакомств, рухнули также стремительно, как и наша репутация. Теперь у меня нет не денег… Нет не связей… Только слабенький, старенький ноутбук – подаренный нам с женой, её погибшим братом, жестоко убитым в возрасте двадцати четырёх лет. Небольшая корзинка тяжкого опыта, что я получил за пять лет написания книги и великая мечта, которая перерастает в смысл моей коротенькой жизни в три десяточка.

Благодарю за всех понимание. За оказанную поддержку. Доверие. И просто за то, что вы есть.

Помните. Я вложу все силы. Весь свой опыт что у меня есть. Мыслимый и не мыслимый. Реальный и душевный. Но только от вашего решения и поддержки будет зависеть, умрёт эта история вместе со мной, или перерастёт в нечто большее, что может быть, в будущем, подтолкнёт всё человечество в всемирному уважению, пониманию, а может быть даже к дружбе, которая положит начало новой эре – «эре космической».

Безумно вас люблю, ваш.

Автор: AleksPobeda.

***

Введение.

Жизнь человечества – порочный круг.

То спокойно как в раю и все счастливы. То из-за раскалённых распрей кажется порой, что мы уже незаметно все умерли и заново воскресли. Но на этот раз – уже в преисподней.

Многие войны с незапамятных времён сменяют друг друга.

Вот и в двадцатом веке. Нашей матушкой землёю был взращён ужасный диктатор. Он нанёс колоссальную рану, которую каждый русский человек, не когда не забудет и веками будет носить рубец скорби и любви по своим предкам. И взращён он был, землёю нашей, не от того, что возненавидела она дитя своё. А от того, что безгранична любовь её к народу русскому и тех, кто пьёт из одной чаши с ними. Тех, кто помогает нести тяжкий крест их, по крутому и опасному склону, высокой, тёмной горы, ведущей в истинный дом наш. Прочь, из чистилища тартара. Где пируют и властвуют уродливые и безликие «гады».

Но это оказался не конец…

Россия… Только начала вставать на неокрепшие ноги. Была тут-же хитро сбита, подлым ударом лжедруга. По самому слабому месту и снова была обрушена на измученные колени.

Но не тем был славен русский народ. Многонациональный народ. Не тем, что постоянно падал. А тем, что всегда вставал, после любых ударов. Гордое слово, русский народ… Было, есть и будет, как крепкий цементный раствор, что скрепляет сотни кирпичей в одну, не преступную и не рушимую стену. Которая так сильно манила тех, кто её хотел покорить.

Но жизнь, диктует свои правила. Такие, что нет такой стены и крепости которая будет вечна. Не покорна и не преступна. Время, ломает самые крепкие и прекрасные твердыни. Дабы на их месте, выросли новые, ещё крепче и прекраснее.

Но русский человек, во все времена славился своим духом. Который в отличии от любых, самых крепких стен, был, есть и будет не рушим любой силой и оружием. Бесконечной любовью и не виданным интеллектом.

Любовь земли нашей, это хорошо конечно. Но не забываем, где мы. А мы в чистилище. Где нужно очень по потеть, чтобы просто взобраться на «олимп». Построить и только после, узреть истинное человеческое счастье. Так как путь до него, ведёт в крутую гору, где лежат безумно опасные пути. Настоящие пути. Пути истинных испытаний «тартара». На которых, безликие гады пожирают всех оступившихся.