Под музыку Вивальди

Не зря и не втунебылая красавладеет так юночертами лица.Как стан ее гибок,старинный наборстоль пылких улыбок —и кажется – вздор,не властны нималонад ней времена…Но вот задремалана солнце она,и юности таетрачительный след,и сон раскрываетлицо, как секрет,как тайну… И вместопокоя на нем —вдруг выплеснут резкоморщин водоем.

Слабоумный мальчик

Больной, нелепый малый —чей плащ ему до пят? —лицом с улыбкой впалойна слабой шее – в тактшагам нетвердым – дробнокачает, и добраего улыбка, словноон рад дыре двора,дождю и лужам, маюплакатов и знамен,и словно помоваетвсему на свете он.

«Мы – словно приезжие в собственном городе…»

Мы – словно приезжие в собственном городе. Намв нем так анонимно – не верим своим именам.Нам так незнакомо в толпе, набухающей днем —своих отражений в витринах мы не узнаем.А ночью так тихо, так призрачно нам, хоть кричи.Невнятны нам крики за окнами в пьяной ночи.Меняется город заочно и исподтишка,и не узнаем мы в лицо его издалека,вблизи ли: сливаются в общем массиве дома —

всех микрорайонов его долговая тюрьма.Но чуждые лица до боли знакомы… Постой —мы сами – морщины всеобщей безликости злой.Мы сами проездом в столице. Нас жду поезда.Но только не знаем, откуда мы или куда.

«Всё в городе близко…»

Всё в городе близко,всё в городе рядом —части света и небестусклые светила:рассвет за соседнимзаоконным домом,закат за гостиницей,но для иностранцев,иль луны воздушный шар —меж домов в просвете,иль Венера – за угломвысоченной башни.Всё в городе близко,всё в городе рядом:вечность разлученья здесь

на метро покрыл быты минут за тридцать,просмотрев газету…Меж смертью и жизнью здесьтоже ходит транспорт.

«Смерть зазор…»

Смерть зазор —на, как зачатье.Долу взорсвой опустивиль гор́е воздев,молчать ипрятаться в напев…в мотив.

«Кто ж – не поэт?..»

Кто ж – не поэт? —фантазий наших шалость —в них смысла нет,есть счастия печаль…К истокам отчества,где без тоски дышалось,кому ж не хочется,

но хочется ли впрямь?

«Я один как один…»

Я один как один, —думалось кретину —не попал в равелин,попаду в куртину.Жизнь – есть рок иль фантом, —думалось невежде —после нас – хоть «потом»,а до нас – хоть «прежде».

«Все то, что было, как сейчас…»

Все то, что было, как сейчас,не испарится вдруг —спроси у уст, спроси у глаз,спроси у ласки рук:как моря вечная гряда,как слитность псковских рек —пусть то, что было, навсегдаостанется навек.

«Пора перебеситься…»

«Heirsofshame».

Shakespeare