Подъезд

Застенчиво улыбнувшись, Сергей помахал рукой в ответ. Парикмахерша что-то сказала клиентке на ухо и девушки прыснули от смеха. Сергей стоял и смотрел на Светлану, и всё никак не мог поверить, что это она, что они снова рядом и между ними одно лишь стекло. Оно было подобно времени, глухо и бесповоротно разделившему их в той, прошлой жизни. Но сейчас это просто стекло, ударь его, и оно разлетится на тысячи мелких кусочков. Неужели судьба, или кто-то там, наверху, дают им ещё один шанс?

— Серый, ты чё тут завис? Всё, кино закончилось! — прозвенел голос Светки, выскочившей на улицу из тамбура в белом плаще нараспашку и с лакированной черной сумочкой через плечо.

— Так, мимо проходил, вижу — ты, — стараясь держаться как можно непринужденнее, ответил Сергей.

— Здорово! Я думала ты меня из дома заберешь.

— Из… дома?

— Ты же обещал, что после «репы» сходим в «Искусство», — захныкала Светка, как обиженный ребенок. — Я чё, блин, зря красоту наводила?

— Да нет, пойдем, конечно. Только у меня со временем… напряжёнка.

— Да знаю, знаю, — недовольно буркнула Светка и тут же, сделав глаза грустного котика, промурчала: — Мы же недолго, только кофе попьем, да, Серёженька?

Светкино «Серёженька» было её тайным оружием: она знала, что, назвав его так, она может делать с другом всё, что захочет, и беззастенчиво пользовалась этой его слабостью. Но сейчас это слово, словно игла, кольнуло Сергея в самое сердце: он инстинктивно схватился за грудь и, склонив голову, тяжело задышал.

— Серёжа, ты что? — голос у Светки задрожал. — Тебе плохо, да?

Но Сергей, отдышавшись, выпрямился и улыбнувшись, кинул небрежно:

— Всё в порядке, так, вступило что-то.

Но Светка уже почти плакала:

— Это тебя Сангур, да?

Сергей усмехнулся, — он уже почти забыл это имя. Да, досталось ему тогда. Дело было в кафе «Встреча», где Сергей с парнями из Арены «снимали файду» — подрабатывали на свадьбах и вечерах. Ингуш Сангур, державший под собой весь Тайвань (ещё один образчик народного творчества), постоянно устраивал во «Встрече» попойки для своей банды. В тот вечер они развеселились не на шутку и давай приставать к музыкантам: сыграй им «Одессу», да не один раз, а снова и снова, до тех пор, пока Сангуру не надоест лезгинку выплясывать. Серёга, хотя и мало был похож на юного царя Давида, несмотря на испуганные лица друзей, психанул и петь отказался.

Что тут было, лучше не вспоминать. Сергея спасло лишь то, что между ним и Сангуром встряла Светка: они как-то были знакомы и этот чёртов Голиаф, несмотря на то, что глядел разъяренным быком, ограничился ударом в грудную клетку. Пролетев метра три, Серёга сломал стол и пару стульев, но, на удивление, сам остался цел.

— Спасибо, Свет! Если бы не ты, он бы меня живьем сожрал.

— Дурак, — стукнула Светка Сергея в плечо и уткнулась ему лицом в грудь.

«Какая же она ещё в сущности девчонка», — с нежностью подумал Сергей, гладя её душистые кудряшки. «Она и есть девчонка — чуть старше моей дочери». Сергей взял Светлану за плечи, и чуть отстранив, стал вытирать катившиеся по её щекам слезы.

— Ну хватит, не реви, — сказал он ласково. — Пойдем… куда там… в «Искусство»? Мне надо сказать тебе кое-что важное.

Светка подозрительно нахмурила брови:

— Ты меня пугаешь, Серёж. Говоришь прям, как мой отец.

— Да ладно, Светк, не парься! Покатили, пока кофе не остыло, — сочинил Сергей на ходу и посмотрел девушке в глаза: поверит ли?

— Пойдем, кавалер! — улыбнулась Светка и взяла его под руку…

Кафе «Искусство» занимало первый этаж пятиэтажного дома, располагавшегося на центральной улице — имени Ленина. Может быть поэтому обстановка и посетители здесь выглядели культурнее, чем во «Встрече». Построенное в 70-х, кафе сохранило весь лоск той, Брежневской, эпохи: на столах всегда белели свежие скатерти и салфетки, гэдээровские кожаные стулья сохраняли свою первозданную форму, двухуровневые хрустальный люстры под потолком и настенные бра излучали мягкий свет, переливаясь всеми цветами радуги.

Название обязывало или так сложилось, но репертуар в кафе всегда был на порядок выше других городских кабаков: в последние годы здесь работали ребята из группы «Музыкальная школа», игравшие в стиле джаз-рок. Сергей часто приходил сюда только затем, чтобы послушать их виртуозную игру и хитроумные композиции после чего ему становилось стыдно, что его кто-то считает музыкантом.

Вот и сейчас они играли что-то задумчивое, под стать погоде, рисующей на больших стеклах кафе узоры из капель и струек сонного октябрьского дождя и ярких, почти оранжевых, листьев, срываемых с деревьев редкими порывами ветра и порхающих, словно бабочки, танцующие последний в своей жизни танец.

Сергей и Светлана сидели за своим любимым столиком, в самом углу кафе. Здесь всегда царил легкий полумрак и можно было не бояться, что кто-нибудь услышит его глупую болтовню и звонкий смех Светки.

— Свет, всегда хотел тебя спросить… «Болван, — осёкся Сергей, — о чём ты собрался спрашивать, если ничего ещё не случилось?».