Подкова на счастье

   вали какие-то сумки. Пару раз убегали от Ментов. И около семи вече-ра Тимка устало опустился на лавочку возле памятника героям Вели-кой Отечественной. Посмотрел на него снизу вверх - у молодого сол-дата было печальное лицо. Что ж; Тимка его понимал. Он ощущал себя так, словно его пожевали нечищеными зубами и выплюнули. Даже го-лод притупился.

   - Держи, - Тимка увидел перед своим носом тарелку с шашлыком. На-йдён сел рядом, скинул кроссовки, поставил на колено вторую.

   - Откуда?! - Тим захлебнулся слюной.

   - От него, - Найдён указал на торговца-кавказца, раскинувшего пави-льончик неподалёку. Тот помахал мальчишкам, иТим подозрительно спросил:

   - А что ему надо?

   - Да ничего, - пожал плечами Найдён и,видя растерянность Тимки, за-смеялся: - Ты только не начни думать, что они

все сволочи, есть у не-которых наших такая заморочка в мозгах. Просто хороший человек, точно тебе говорю. И шашлык не из собачины, ешь давай.

   Но Тимка уже урчал над кусками мяса - немного недожаренного, с кетчупом и луком. Давясь, он сказал:

   - Ну и денёк... Сколько же тут беспризорных?!

   - Не так уж много, - Найдён облизал пальцы в очередной раз. - Около пяти тысяч. По сравнению с Москвой и Питером... или даже с Омском или Новосибирском - ерунда, там десятки тысяч... О, кто к нам идёт!

   Тимка было опасливо вскинулся, но увидел вчерашнего уличного певца. Он шагал по аллее, держа гитару на груди. Поравнялся с торго-вцем, махнул рукой:

   - Э, гамарджоба, чито-гурито!

   - Пашол ты, - дружелюбно ответил торговец. - Шашилик будэш?

   - Потом, всё потом, я ещё работать не начал... - певец присел ряд-ом с мальчишками, бухнул к ногам каску, подмигнул им... и безо всякого предупреждения запел, молниеносно приведя гитару в боевую готов-ность:

   - Усталые пальцы не чувствуют боли,

   По струнам холоденым скользят...

   Уже две недели, как не был он в школе -

   И домой возвращаться нельзя...

Играет мальчишка на старенькой скрипке,

Но в музыке слышат не все,

Что снег на ресницах - холодный и липкий,

А руки замёрзли совсем.

   Мальчишка играет... Играет Вивальди...

   Что город подарит взамен?

   Лишь пару монеток на скользком асфальте

   Да холод бесчувственных стен...

Играет мальчишка мелодию лета -

Понятно, что вьюга так зла.

В роскошных витринах всегда много света,

Но в них не бывает тепла!

   А он и не ждёт ничего от прохожих -

118.

   Пускай себе дальше спешат...

   Не может мальчишка замёрзнуть... Не должен!

   Его согревает Душа...(1.)