Поэма о костре

Летели годы над страной,Как стаи журавлей.Весной однажды,В выходной,Я шёл среди полей.Шагал тропинкой ровнойНа станцию, домой,И сосны ПодмосковьяШли рядом стороной.Их золотые кроныТянулись к облакам.Там чёрные вороныСвой поднимали гам.Я спиннингом, как палкой,Шутя грозил им вдруг…Я счастлив был рыбалкой,А значит, всем вокруг:Рекой,Дорогой,Щукой,Надетой на кукан…А над речной излукойУже густел туман.Там солнце,Уходя с небес,За горизонт шагнуло.

Как вдруг я слышу —Полон лесРебяческого гула!Тогда свернул яСквозь кустыНа горна звукИз темноты,И вспыхнул предо мнойКостёр,Рассыпав искры с силой…И я спросил:— Что тут за сбор?Не праздник ли Ярилы?— Ярила? —Слышится в ответ. —А что это за слово?— Такого пионера нет!— Нет среди нас такого!— Есть Александр!— Иван!— Хосе!— Вот девочка Индира!— У нас тут представляют всеСобойПочти полмира!— Вы сами

Из страны какой?И ваш Ярила кто такой?К костру подходит паренёк,Других повыше ростом:— Ярила кто?Славянский бог!Бог плодородья просто!Его в старинные годаВесной иль ранним летомОгнём встречали мы всегдаИ пили квас при этом…— Да ты историк! —Я смеюсь,И все вокруг смеются.Смотрю на паренька: он рус,Как солнце кудри вьются…Спросил он тихо:— ОктябрятТех помните, что пели?И вдруг узнал я синий взглядРождённого в апреле!Встал в памятиМосковский двор,Листвою обосенен.И звонкий октябрятский хор,И Родина, и Ленин…

— Да, — произнёс я, как пароль, —В Москве, на Красной Пресне…И над костромВ ночную смольОпять взлетели песни.Сухая ёлка сгорячаСтрельнула в нас корой,И, уголёк смахнув с плеча,Промолвил мой герой:— Из леса эту ёлку днёмОтряд сюда доставил…Я здесь командую огнём! —Он с гордостью добавил.Всё ярче блескРебячьих глаз,И танцами КашмираВсех завораживает насЧернявая Индира.Она ладоньюВ бубен бьётИ рукавами машет,То вдруг присядет,То вспорхнёт —Она, как пламя, пляшет…Потом какой-то хлопец вдругЗапел об Украине.

Но вот вошёл испанец в кругИ встал на середине.О Красном знамени он пел,О звёздах Гвадаррамы,И в знак приветствияВзлетелЕго кулак упрямый.И все подняли кулаки,И я, конечно, тоже.Мне прямо в сердце уголькиВошлиСквозь холод кожи.Пылали галстуки вокругНа белизне рубашек.Всё ярче свет, всё шире круг,Огонь поёт и пляшет.Костёр как будто вдохновлёнДвиженьями Индиры.Мрак отступает, опалён,И круг огня всё шире.Костром растоплен холодокВесеннего тумана.Ребячий хорИ говорок —Всё греет без обмана!

* * *