Поэтика за чайным столом и другие разборы

Я увидал его, лишь только                              Трактиром пахли на Галерной,      С прудов зиме                                                   Песком, икрой.Мигнул каток шестом флагштока      И сник во тьме.                                         Москва казалась сортом щебня,                                                                               Который шелБыл чист каток, и шест был шаток,                  В размол, на слом, в пучину гребней,      И у перил,                                                         На новый мол.У растаращенных рогаток,      Он закурил.                                               Был ветер пьян, — и обдал дрожью:

                                                                               С вина — буян.Был юн матрос, а ветер — юрок:                      Взглянул матрос (матрос был тоже,      Напал и сгреб,                                                   Как ветер, пьян).И вырвал, и задул окурок,      И ткнул в сугроб.                                      Угольный дом напомнил чем-то                                                                                Плавучий дом:Как ночь, сукно на нем сидело,                       За шапкой, вея, дыбил ленты      Как вольный дух                                                 Морской фантом.Шатавшихся, как он, без дела

      Ноябрьских мух.                                       За ним шаталось, якорь с цепью                                                                                Ища в дыре,Как право дуть из всех отверстий,                   Соленое великолепье      Сквозь все — колоть,                                           Бортов и рей.Как ночь, сидел костюм из шерсти      Мешком, не вплоть.                                  Огромный бриг, громадой торса                                                                                Задрав бока,И эта шерсть, и шаг неверный,                        Всползая и сползая, терся      И брюк покрой                                                    Об облака.

Москва в огнях играла, мерзла,                       В разгоне свищущих трансмиссий,      Роился шум,                                                       Едва упавА бриг вздыхал, и штевень ерзал,                   За мыс, кипит опять на мысе      И ахал трюм.                                                      Седой рукав.Матрос взлетал и ник, колышим,                     На этом воющем заводе      Смешав в одно                                                    Сирен, валов,Морскую низость с самым высшим,                 Огней и поршней полноводья      С звездами — дно.                                               Не тратят слов.                     * * *                                           Но в адском лязге передачи

                                                                                 Тоски морскойКак зверски рявкать надо клетке                     Стоят, в карманы руки пряча,      Такой грудной!                                                    Как в мастерской.Но недоразуменья редки      У них с волной.                                         Чтоб фразе рук не оторвало                                                                                 И первых словСо стеньг, с гирлянды поднебесий,                 Ремнями хлещущего шквала      Почти с планет                                                     Не унесло.Горланит пене, перевесясь:      «Сегодня нет!»