Поэты и революция

Татьяне Громовой

Бьют минеральные воды фонтанами,Брызжут целебными струйками рваными.И Губернаторский дом, где вчерашнееСпряталось Время за древними башнями.Вдоль по аллее цветущей жасминовойШествуют дамы с глазами счастливыми.Дом театральный с резьбой по карнизуЛюди, готовые к фото-сюрпризуЩёки актёров-любовников выбриты,Шляпы актрис, горностаем подбитые,И капельмейстер сияет в ротонде,И меценат бородатый в бомонде…Стен монастырских целёхоньки зубчики,Дети в матросках и в складочку юбочки,В низкой коляске с «колёсами мельниц»Спит безмятежно щекастый младенец.Перебираю открытки я бережно,Где ты, эпоха, далёкая, прежняя?

Старая Русса…Ей не изменяться бы!Год на открытках помечен…Семнадцатый…

Валентин Голубев

* * *

Храмов и святынь не пожалев,Взвихрив гарь в просторище великом,Каиновы дети, ошалев,Будут упиваться русским лихом.Путь, мостя костьми до зимних руд,Чтоб добыть для домен адских пищу,Даже с нищих подать соберут,Выживших сочтут и перепишут.По юдолям дьявольских утехЛожь, как лошадь, проведут хромую,Мучеников царственных и техЗлом ошеломят и ошельмуют.Может быть, весь этот бесприютПринесла, упав, звезда Галлея?

И мальчишке ноги перебьют,Праведной души не одолея.Даже в безысходстве выход есть!В святотатстве жительствовать тошно.И взошли священники на КрестПервыми, как пастырям и должно.Те года, – потомок, не робей, —Лишь в душе аукнутся-вернутся,Памятку оставят по себе —Мёртвые в гробах перевернутся.

Антихрист

Господь ещё, должно быть, с намиСреди кровавых смут и торга,Когда поправших божье знамяЗемля и мёртвыми отторгла.Звезда над площадью – как выстрел,И там, где стяг из крови соткан,Не погребён, лежит антихристВ избушке каменной без окон.

* * *

Лишь за то, что мы крещёные,По законам божьим жили,Нам удавочки кручёныеЗаготовят в псовом мыле.Казнь страшна не пыткой вычурной,Не топорной смертью близкой,Жалко, батюшка нас вычеркнетИз своих заздравных списков.Снеговой водой обмытые,На полу лежим бетонном.Притомились наши мытари,В уголочке курят томно.Мы уходим в небо.– Вот они! —Закричат псари вдогонку.И по следу псы да вороны —Наш эскорт до алой кромки.Я не плачу, мне не плачется —Запою у края тверди.

Исполать тебе, палачество,За моё презренье к смерти.

Память

Мы лежим в земле.ЖнивьёПо краям погоста.Помню: словно вороньё,На селе матросы.До утра рядил ревком,Утром за обозыНас поставили рядком —Битых, божьих, босых.Треск от выстрела, другой…Вразнобой, не скупо.Покачнулся голубойЦеркви нашей купол.Полон алою слюнойРот, и привкус солон…Прокатилось шестернейВремечко по сёлам.

* * *