Поэты «Искры». Том 1

Милый, проснись… Я с дурными вестями:Власти наехали в наше село,Требуют подати… время пришло…Как разбужу его?.. Что будет с нами?             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.Ах! не к добру ты заспался так долго…Видишь, уж день… Всё до нитки, чуть свет,В доме соседа, на старости лет,Взяли в зачет неоплатного долга.             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.

Слышишь: ворота, никак, заскрипели…Он на дворе уж… Проси у негоСроку хоть месяц… Хоть месяц всего…Ах! если б ждать эти люди умели!..             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.Бедные! Бедные! Весь наш излишек —Мужа лопата да прялка жены;Жить ими, подать платить мы должныИ прокормить шестерых ребятишек.             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.Нет ничего у нас! Раньше всё взято…

Даже с кормилицы нивы родной,Вспаханной горькою нашей нуждой,Собран весь хлеб для корысти проклятой.             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.Вечно работа и вечно невзгода!С голоду еле стоишь на ногах…Всё, что нам нужно, всё дорого — страх!Самая соль — этот сахар народа.             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.Выпил бы ты… да от пошлины тяжкой

Бедным и в праздник нельзя пить вина…На, вот кольцо обручальное — на!Сбудь за бесценок… и выпей, бедняжка!             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.Спишь ты… Во сне твоем, может быть, свышеСчастье, богатство послал тебе бог…Будь мы богаты — так что нам налог?В полном амбаре две лишние мыши.             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.Господи!.. Входят… Но ты… без участьяСмотришь… ты бледен… как страшен твой взор!

Боже! недаром стонал он вечор!Он не стонал весь свой век от несчастья!             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.Бедная! Спит он — и сон его кроток…Смерть для того, кто нуждой удручен,—Первый спокойный и радостный сон.Братья, молитесь за мать и сироток.             Встань, мой кормилец, родной мой, пора!             Подать в селе собирают с утра.<1862>

140. ЦАРЬ ДОДОН