Поэты «Искры». Том 1

«В Париж, пастух, в Париж! Ты молод, — вы сказали,—Отдайся склонностям любимым и мечтам;Познанья, золото и роскошь побеждали                         Любовь к родным полям».Но здесь рассеялись мечтанья золотые;Морщины у меня прорезались на лбу…           Отдайте мне поля мои родные,                         Мой лес, мою избу!Вы мой развили ум, вы дали мне дар слова,Искусства унесли меня за облака;

Но мне здесь холодно, здесь тяготит больного                         По родине тоска.На ваших женщинах наряды дорогие,Но на пирах у вас блуждаю я, как тень.           Отдайте мне поля мои родные                         И наш воскресный день!Мы жалки, мы смешны, мы дети перед вами,С своими сказками и песнями отцов;Блеск вашей оперы смутил бы чудесами                         Крестьянских колдунов.

Я слышал ваш концерт: в нем гимны неземныеКрылатых жителей заоблачной страны.           Отдайте мне поля мои родные                         И песни старины!Мне грустно самому смотреть на избы наши,На церковь бедную из почернелых плит;Здесь высятся дворцы, один другого краше,                         Здесь мрамор и гранит;В лучах заката здесь чертоги золотыеВоздушным призраком являются очам.

           Отдайте мне поля мои родные                         И деревенский храм!Я вяну с каждым днем, я ночью, засыпая,Страшусь, чтоб родину во сне не увидать:Там воет верный пес, там ждет меня, рыдая,                         Моя больная мать,Стада, мои стада терзают волки злые,Избушку бедную разрушила метель…           Отдайте мне поля мои родные,                         Мой посох и свирель!

Что слышу я? Сбылись мои ночные грезы!«Ступай, пастух, ступай! — вы говорите мне.—Пусть солнце светлое твои осушит слезы                         В родимой стороне».Прости, волшебный край! Пускай толпы иныеНа чудеса твои бегут со всех сторон,—           Увижу снова я поля мои родные,                         Избу, где я рожден!<1856>

113. ПТИЧКА