Поэзия душевной боли…

Солнце манит из темницы,

Всех желающих согреет.

Я сегодня с той же страстью

Всех зову рвануть из дома.

Мне поверьте, это счастье –

Летняя чудесная истома.

И поймите с полуслова

Строки вашего поэта –

Испытать готов я снова

Радость благостного лета…

Охладевшая «страсть»…

Говорят, мы самая читаемая нация.

И живём в квартирах не простых –

Здесь нужна отдельная локация:

Книжных полок больше, чем иных.

Стройные ряды Дюма, Толстого,

Мопассан раскинулся, как море…

Для народа нашего простого

Раньше было счастьем, нынче – горе …

Кто‑то пыль стирает терпеливо,

А иные бах – в макулатуру.

Книгочей заметит лишь ворчливо:

Поступать подобно только сдуру…

Соглашусь я с ним, увы, отчасти,

В новых мы реалиях живём:

Нет былой сегодня к книгам страсти.

С чем родились, явно не умрём…

О коронавирусе в голос…

Только зашел за границей в кафе,

Как тут же вопрос услышал: "Вы рус?!"

Вроде бы трезвый, не подшофе.

Наверно причиной опасный вирус.

Людей скосил, как известно, немерено.

Десятки тысяч погибли сразу.

Вроде боролись. И даже уверенно

Одолеть обещали злую заразу.

И в отечества весях, и там за бугром

В сраженья верили скорый исход.

Не пустим, кричали, сей вирус мы в дом ‑

В войне закаленный российский народ.

Однако ошиблись. Коварный враг

Оказался хитрее чиновников наших…

Давайте приспустим государственный флаг

И вместе помянем жертвами павших…

Разочарование…

Мы часто своими руками

Проблемы себе создаём.

Бывает, не сразу поймём:

До нас это было. Веками

О стену впустую бились

В поисках истины. Зря

Скажу откровенно, друзья.

Не они, не мы не добились,

О чём сокровенно мечтали,

Боясь прокричать в голос.

Государство, мощнейший колос,

Не услышит наши печали.

И надо ли рвать душу,

Полотно тонкой натуры?

Против вашей культуры

Боксёрскую выставят грушу.

Бейте, мол, сколь угодно,

Выпускайте наружу пар.

А лучше ослабьте жар,

Релаксация – это модно.

И я был правдорубом

Пытался чего‑то добиться.

Вашим мечтам не сбыться, ‑

Сказали мне резко и грубо.‑

Здесь избранным место только.

Крутиться не всем у кормушки.

Когда попадёте в «верхушку»,

Познаете истину толком…

Городу Петра о личном…

Сырость твоя не пугает,

Северный ветер, как песня.

Мне в южных краях не хватает

Прохлады твоей, хоть тресни.

Город Петра любимый

Прожита жизнь с тобою.

Для кого‑то быть может ранимый,

Сильный духом, воспетый мною.

Я на твоих просторах

Встретил судьбы подарки.

Прожита жизнь не в раздорах,

В красках и светлых, и ярких.

Кто‑то грустит, прощаясь.

Мне уходить неохота.

Конечно, и я скончаюсь,

Но это лишь грустная нота.

Но есть же другие, поверьте,

Они куда веселее.

Советую – их примерьте

И будни не будут грустнее…

Коротко о главном

Что лучше – в одночасье умереть

Иль мучиться от долгого терпенья?!

По мне ответ гораздо прост:

Пусть лучше вынесут скоренько на погост,

Чем каждый день мучения терпеть,

Не веря в результат леченья…

По‑другому не стоит и жить…

Я тебя никогда не предам

Хоть живем не роскошно, убого…

Я тебя никому не отдам,

Даже если попросят от Бога…

Будем вместе ненастья делить.

Все по‑братски, никак иначе.

По‑другому не стоит и жить,

И не стоит себя дурачить…

Всем известен печальный итог.

От него не сбежать, не скрыться.

Как бы ни был красив мой слог,

Со слезами готов проститься…

***

Я хотел бы жить в небоскребе,

На последнем его этаже.

Я практически там уже,

Но ногою одной, а надо, чтоб обе.

Может рылом кому не вышел,

Или норов буйный немного.

Но пришли и тут же с порога ‑

Ведите себя чуть потише.

О проблемах в голос не надо,

Мы их знаем, и будем решать.

Я хотел было тут же сказать:

Мы заботою вашей рады…

Только смотрим, но все, как прежде,

Наша жизнь уже плинтуса ниже.

Разве можно супцем пожиже

Заменить у народа надежды?!

***

Небо светит уютно и нежно,

Дарит мне спозаранку покой.

Я в купели этой безбрежной

Повстречаться мечтаю с судьбой.

Пусть любовь неземною будет,

В ней готов утонуть в одночасье.

Если вместе пойдем, то добудем

Нашей жизни семейное счастье…

Кто мне дороже?

И болтуны встречались на пути

И молчуны. Кто мне дороже?!

Ответ не прост, как ни крути,

Но изнутри меня он гложет.

Понять пытаюсь, как мне быть,

Коль жизнь загонит в переделку.

И мне придется вместе плыть

И из одной вкушать тарелки.

И в бой идти святой и правый

С болтливым побеждать врага.

Иль с молчуном рассвет кровавый

Встречать у черта на рогах…

Такой сложился винегрет,

Не мне сжигать суждения мосты.

Уверен в том и спору видно нет:

Болтливость – отзвук пустоты.

Пришел я к этому не вдруг,

Прошу поверить, господа.

Молчанье, понял, верный друг,

Который не изменит никогда…

***

Гулял сегодня по узкой аллее,

Обрамленной российской березой.

Хотел промолчать, но видно, не смею.

Попотчую вас поэтической дозой…

У кого‑то с утра питательный сок,

А кому‑то в радость простая водка.

У каждого свой жизненный срок,

Своя путеводная лодка.

С рожденья стремимся, как правило, вверх,

Однако не все доползают.

Кого‑то к цели возносит стерх.

«Президентами» их называют.

А нам суждено, скорее, другое –

Копаться в навозе жизненных благ.

И ждут «наверху», когда же мы взвоем,

Когда же свой белый выкинем флаг.

Возможно, и так в нашей жизни случится –